Querido Blogue,

Deus é republicano, só pode, depois de ter empapado o passeio triunfante da arribista Letizia, coitada, quatro metros de cauda pertegaz para isto, enchovalhada em directo para 1.300 milhoes de audiência inter-planetária. Até a Mette-Gaija teve mais glamour, com o bastardo loiro do camelo atrás do cortejo nupcial, cantarolando o hino noruegués. Porque para quê enganar-nos: que Boda mais seca, mais triste, mais deslavadinha, tao bem dosificada em doses cavalares de xanax. Eu, que me levantei às nove da matina para assistir ao sempre agradecido beicinho régio, à lágrima da noiva, à histeria do povao, que desilisao mais pequeno-burguesa, que coitus interruptus pá plebe.
Porque eu sou do povo, sensível aos vestidos da realeza sem trono e da aristocracia com cheirinho a naftalina, até à péssima performance da nossa Mª José Ritta, que só por causa do chapéu nao a deixaram sentar-se na mesa dos noivos.
Eu, que sonhava com o apaixonado linguado nupcial na janela de palácio desde a mais tenra idade, vai daí e pimba, toma lá de beijinho na face: que gande disparate! Mas o gajo é panilas? Tanta medalhinha ao peito deve ter-lhe atrofiado a líbido principesca. E essa foto de familia, agarradinho à mao da royal mother? Olha que nao é com ela que tens que procriar, ó Felipe!
Claro que depois de quatro garrafas de Möet-Chandon e alguns unzinhos prácticos e bem aviados, o visionamento do histórico bodorrio transformou-se num espécie de jogo da bola, com apitos à Mrs Ansar por gorda, feia, mal-vestida e falta de vergonha, aplausos calurosos para rainha da Givenchy, sorry, da Jordania, impropérios vários às mamas da princesa sueca e um suspiro sincero do Pinheiro ao ver a beleza madura de Mrs Zapatero. É que o meu amor mais lindo sempre teve uma debilidade pelas cotas de esquerda e de salto raso, quéquesádefazer. Claro, que para top total da festarola, a avó taxista-consorte, representando a máfia calabresa de óculos escuros.
Para consumo das massas, ficam o rictus facial da Letizia, que mais parecia que ia ser lobotomizada, o quadro andante de Goya que é a Duquesa de Alba, as lágrimas que ninguem chorou, a Cantata 69 de Bach, a ressaca do rei e os snipers à cata de terroristas islâmicos nos telhados do Palácio.
No somos nadie, mas eu cá me entretenho com o acenar de braços régios e passeios em rolls-royce dos principes passados por agua e de tao republicana e boa pessoa que sou aproveitei e, já que estavam à mao de semear, dei uma saltadela à Basílica e gritei desalmadamente Vivós noivos, pá, que eu também me casei e sei o que é ter a plebe a aplaudir o amor eterno.
Que pena que Portugal seja uma Republica. Que chatos, com o que anima uma boda destas ao pessoal.