Querido Blogue,

Duas amigas jantam num fashion restaurante no Bairro de Salamanca: queixas, impropérios e cusquice à frente de uma garrafa de Rioja, uns copos de vino-fino e umas batatas fritas orientais com molho de salmorejo andaluz, que quando se vai gastar a massa fora de casa pelo menos que a comida seja exótica e com toques pós-modernos. Secretos de cerdo ibérico marinado com aromas do Japão, toma ya, e a tua sogra que tal, ui, filha, a minha péssima, olha se eu te contasse, a mim não me liga puto, que maneira de me ignorar quando a visito, pois a minha tem o dom divino de me ligar demais, tarde e a más horas, sabes que agora lhe deu por ser artista global, vete a la mierda, mas não tinha entrado numa fase zen e feng shui, eu cá já não percebo nada, bla, bla, bla, e o meu gajo, que mania de espalhar as meias pelo quarto, será uma questão de marcação do território, genes do macaco que persistem talvez, não sei mas ainda bem que o meu também faz isso, que é maravilhoso agora que está de férias, assim sempre me lembro dele quando tropeço nas merdas das camisas e boxers que enchem o corredor. Tenho saudades, sabes, eu sei, eu sei, que tu casaste por amor, e tu também, pois é, isto da paixão é coisa fodida, e com filhos nem te conto, e vocês para quando, ai não sei se me atrevo, eu não sou como tu, super gaja e super valente, tás é parva que todos se criam. Passa-me o vinho e tem juízo, que os filhos são uma bênção, não dormes é um caralho, e a coragem nada tem a ver com isto, gostas do chipirón teriyaki com noodles em escabeche, acho que prefiro o teu ristretto, se calhar demito-me, que já não poso mais, ai filha não penses nisso, que trabalho é trabalho e o dinheirinho ao fim do mês dá jeito, mas não estás contente com as crónicas, adoro, grande sorte, já viste, uma historia boa era sobre os que ficaram da massacre, que horror, lembras-te de esse dia em Atocha, e a manifestação, ainda bem que não nos aconteceu nada e continuamos todos juntos, cabrões. Passa-me um isqueiro, se lhes enfiassem uma bomba pelo cu acima, não se faz, e os outros que maneira de mentir, e o Bush outra vez presidente, a gente sabe lá, não vivemos nos States, mas moramos aqui que é melhor e sempre se pode fumar nos bares, por enquanto. Não achas que estamos todos um bocado fanáticos e puritanos, sei lá, mas aquela não é a prima do príncipe, ui, feia que dói. Esses é que vivem bem, mas dizem que é gay, ai mas não parece nada, e ela, tão magra e que cogumelo de mulher, se tivessem que acordar como nós às sete e meterem-se no transito que me dá cabo dos nervos, por isso prefiro ir de transportes, claro que trabalhas a quinze minutos de casa, também pago para isso, que preços e que exagero a especulação imobiliária, cinquenta milhões por um buraco a cair de velho, um dia destes volto para o pueblo, nem bêbeda te via lá outra vez. La cuenta, por favor, deixa estar que pago eu, ai que chata, não pagas nada, vá lá, que se faz tarde e partilhamos um táxi. Amanha a gente fala, dá um beijo ao teu marido, tens sorte de ter um bom homem em casa, olha que tu, ai o amor, pois é. Dá-me um beijo.
E assim se passam os dias com o Pinheiro fora de casa.