É bonito é...

Correr atrás do autocarro às oito e meia da manhã, tropeçar por estupidez natural e acabar com a cara e o joelho estampados no meio do asfalto da Puerta del Sol, rebentar com as meias de três contos e a dignidade feminina, ir sendo atropelada por cinco carros psicopatas, perder o filho da puta do autobus enquanto o condutor se mija a rir da minha maneira de lamber o chão e chorar sozinha dentro de um táxi caminho do emprego. Ai o meu joelho.

Melhor que isto, tentar secar o cabelo dentro do forno só porque o secador se fodeu e não quero chegar tarde ao trabalho.

É bonito, é, pertencer à classe trabalhadora. Pois.