Querido Blogue,

Hoje, a mais de seiscentos quilómetros de casa, acontece que me dói Portugal. Uma dorzinha que não mata nem mói, mas que dá azia, instalou-se encima do estômago, entre a alma e a vontade de comer bacalhau cozido com todos. Ser português não é fácil. Que despreocupação a dos espanhóis, tão plurinacionais, tão dados a debates no parlamento que duram oito horas, Espanha sim, Espanha não, y tan contentos que se quedan, oyes. E que inveja dos ingleses e da Rainha e da caça à raposa, e que respeito que têm pelo hino e as ex-colónias. Quem me dera ser americana e orgulhosa da minha bandeira estrelada, os gajos que invadem o que for preciso que para isso são o bastião da democracia e liberdades interplanetárias.
Mas não, tocou-me a lusitanidade no bilhete de identidade e assim tenho que viver, envergonhada cada vez que abro as páginas dos diários electrónicos nacionais a mais de seiscentos quilómetros de casa, porque nem direito tenho a ler em papel o que acontece para lá da fronteira do Caia. Portugal não existe mais que dentro dos limites mentais de quem nunca sai do seu bairro, onde se come bem e se bebe melhor.
Dói-me Portugal e o seu desleixo crónico com os que saíram, dói-me o umbiguismo e a mente pequena de quem desgoverna uma terra de emigrantes que enviam remessas de poupanças e saudades. Os que não estamos é porque não queremos, e somos condenados à musica pimba e ao Portugal no Coração via satélite. Pá mear y no echar gota, vamos, e jovens gestores, cientistas, filósofos e historiadores são obrigados a ganhar o pão e o sotaque longe da terra e dos pastéis de nata.
Dói-me Portugal e o destino que nos espera, empurrados que vamos por uma classe politica de merda, comichosa e com tendência ao boato e à metáfora medíocre. Uns são de colo, outros de senhoras, e até há quem se legitima pelo número de filhos que pariu a esposa, porque mulheres na política, está bem abelha. Política macha, que diria a Inês Pedrosa, y a quien coño le importa que o feminismo seja visto ainda como uma excesso de hormonas e falta de peso. O que tu queres sei eu, obrigada RAP pela a melhor caricatura do macho pátrio.
Dói-me Portugal e as contas mal feitas, amostra de contabilidade criativa e do pouco respeito à noção do Estado que somos todos, sempre à rasquinha para chegar ao fim do mês e ao limite orçamental, enquanto clubes de futebol, autarquias e mafiosos de província se beneficiam de produtos de investimento à medida e do sigilo bancário, tabu politico e símbolo da inércia mental dos partidos reféns de egoísmos e vivendas com piscinas de mármore.
Hoje, sentada em frente ao computador, não há quem me convença que Portugal está melhor que há vinte anos, hoje que o endividamento das famílias lusitanas atinge o 90% da riqueza ganha com ordenados precários e próprios do terceiro mundo. Hoje quero que me adopte um Estado que aprecie o meu trabalho, as minhas potencialidades, que respeite o meu direito a ser mãe e trabalhadora, mulher e bebedora, que não me prenda a uma ideia de feminilidade própria do islamismo.
Hoje, a mais de seiscentos quilómetros de casa, sem um café decente que beber e longe da minha língua, procuro a minha pátria nos cabeçalhos dos jornais on-line portugueses. E não vejo mais que tristeza mental e desrespeito a quem compõe uma nação com mais de oitocentos anos.