Querido Blogue,

Caduco e finito, o Homem eterniza-se em telas pintadas, letras impressas, projectos que não levam a nada, filhos, árvores plantadas, conversas numa mesa cheia de copos vazios, encíclicas, algumas guerras, fotos e mais fotos que alguém descobrirá numa gaveta, blogues, acidentes de carro. E este homem agoniza hoje. Acabará como todos os antecessores, morto e enterrado, recordado numa enciclopédia e em tratados teológicos. Ter passado vinte e sete anos sentado na cadeira de Pedro não o fez imortal.
No nosso mundo higiénico, mais próximo de Huxley que dos subúrbios reais, os últimos anos do Papa indignaram os aduladores da eterna juventude, enojados pelo corpo decrépito de um homem que se negou a esconder a sua cruz: uma velhice honesta, sem vergonha do Parkinson ou dos tiros que levou. Não é um santo, mas com certeza não merece o desrespeito e a ordinarice das vozes dos que vomitam ante a visão da morte próxima, sem retoques. Na morte não cabem o botox e os efeitos mágicos do retoque digital.
Ser velho não é culpa de ninguém, a não ser do tempo que passa por nós. Mas não está a nossa vida de pressas e horas de espera da bicha para Massamá para aturar quase-mortos, anciões e velhadas, lentos que ocupam os lugares no metro e nos centros de saúde, avós caquécticos e doentes, que cheiram a mijo e repetem sempre a mesma história. Os antigos que morram rápido ou que se escondam em lares da terceira idade, longe da vista de quem não ama mais que o presente do reality-show que se tornou a existência moderna.
Não sei se chegarei a velha. Duvido, com a quantidade e substâncias ilícitas e cancerosas que meto nas veias desde que me levanto. Espero que não doa demasiado o apodrecimento do meu corpo, que não me cause demasiada tristeza a queda dos meus peitos. Que me ajude a memória dos bons anos a aturar a falta dela, que não me se me escape a lucidez e não dependa de uma máquina para mijar ou comer. Espero que me acompanhe o meu homem nas idas ao cardiologista e que me possa segurar na sua bengala quando estiver cansada de andar no parque. Não sei se me esperam netos pois não escolho ter filhos neste momento que vivo, mas não me vergarei à tirania dos adolescentes de quarenta anos.
Ao homem Karol Wojtyla desejo-lhe boa viagem no fim desta época que lhe tocou viver. De João Paulo II, que reze a história por ele.