MOMENTO RAMBO: A VINGANÇA DO OPERÁRIO

Dezasseis indivíduos mascarados de comandos, um campo de batalha povoado de bidões, armadilhas e pedras, trinta graus, máscaras cheias de micróbios e bichinhos que infectam até os corpos mais estragados, armas de plástico, balas cor-de-laranja... Num mundo que proíbe o palavrão e a xenofobia verbal, onde o politicamente correcto comanda os pensamentos e em que os empregados têm ódios ancestrais acumulados pela falta de aumento, eis que se inventa o PAINT BALL, estupidez americanóide e única escapatória para os conflitos mal resolvidos com a cabra da colega que nos rouba o agrafador e nos critica pelas costas. Contra o mal dizer provocado pela inveja suburbana, nada como um par de tiros nos cornos... nem que sejam de mentira e mais não provoquem que uma nódoa negra.

-Defino o alvo à partida e tento estar na equipa contrária à da vaca velha mal cheirosa que me inferniza o quotidiano. Determino com o meu comando um plano de ataque e assalto ao território inimigo, mas no fundo eu só tenho um objectivo.

- Carrego a arma à cunha de bolinhas. Não perco de vista a cabra da colega que ri alheia ao seu destino. Puta, não devias ter-te chibado, mala hembra.

- Começa o jogo. Tomo posições. Corro até o campo inimigo, sorteando tiros certeiros, um entorse, quatro galinhas e um sniper míope que entretanto leva com um tiro no joelho e é eliminado.

- Alvo à vista. Sprint alucinante até à vala: salto, como pó, rebolo, tento não partir uma perna. Rastejo durante meio minuto de cu para o ar rezando que não venha ninguém por detrás.

- A filha da puta da gaja está escondida detrás de um carro velho. Mas eu chego lá. Sou ferida num braço, arrancou-se a unha recém pintada, os meus dentes estão castanhos como a merda. A batalha está renhida. Alguém grita de dor algures no meio dos bidões. O chefe foi alvejado pelo comando revolucionário dos administrativos descontentes.

- A ordinária não me viu. Está entretida a mandar mensagens ao amante que está no outro grupo. Além de cabra é uma traidora. Odeio traidores. Da minha mochila tiro a pintura de rambo, verifico que a arma está operativa e sigo o meu caminho.

- De pé e sem vergonha, como se a vida se me fosse nesse instante, faço pontaria. Respiro. Sorrio. Sinto a morte a sussurrar-me ao ouvido.

“MUERE CABRONA, MUEEEEEEEEEEEEEEEEEEREEEEEEEEEEE!!!!!!!!”

....

Dois jogos mais e fui expulsa. Sou alvo de um processo disciplinar e ninguém me fala no trabalho. Mas ninguém me tira a alegria de ter disparado quinze vezes ao olho da gaja. Nada como um Momento Rambo para por a escrita em dia com os nossos ódios de estimação.