Querido Blogue,

Imagino quão triste seja viver escondido, com medo à vida, sobrevivendo com o rabo entre as pernas e o olhar posto no amor que nunca chegou, nas aventuras que não sucederam, nos orgasmos que se fingiram, na existência sonhada e que por cagaço, preguiça, covardia, parvoíce, snobice, mariquice, ou o raio que os parta, nunca se teve. Deve ser fodido morrer sabendo que algo melhor podia ter oferecido este vale de lágrimas, ai eu que tão bem escrevia, ai eu e os meus peitos que nunca foram tocados, ai eu que nunca passei de chefe de secção, ai eu, que tanto valia e que nada me foi dado. A mim, o mais dos medíocres, o presidente desta junta de freguesia que é o meu bairrinho mental. Ai eu. Porque é mais fácil ficar-se de braços cruzados, cuspindo ódios de merda, a levantar-se da cadeira, dar um murro na mesa, lutar pelo que se ama, fazer que nos admirem, não desistir à primeira. Mas não, para que? Bora ser mesquinho, escondido do mundo, sem se atrever a dar a cara, apontando com o dedo os defeitos dos passam ao seguinte escalão do IRS, às páginas de jornais, ao apartamento mais caro.
E assim vai o nosso paizinho, com os seus amiguinhos, os seus jornaizinhos, os seus bloguinhos, as suas conversinhas sempre à volta do mesmo cafezinho mais a sua água das pedras, olha esse gajo, o merdas, antes mal sabia comer à mesa e hoje tem casa com jardim, moradia de férias, quatro carros, uma mulher loira de vinte anos e dois filhos loiros e saudáveis, de certeza que são do cunhado, que a gaja é uma puta e o cabrão um impotente. Claro, ninguém o mandou ser trabalhador, ir para o estrangeiro e fazer fortuna. Devia era ter ficado mas é cá na terra e sofrer como nós, sempre à espera da sorte grande e que se nos morra o sogro para herdar uma quarta parte da casa de férias na Quarteira.
Porque o que não perdoa este canto em que se encontram os tristes da vida, os que se mijam em cima só de pensar que na viajem a Cuba não está tudo incluído, os infelizes cujo máximo atrevimento foi ter roído as unhas em frente à imagem de uma menina de treze anos em biquini, digo, o que não perdoa este pais de mal fodidos é que alguém dê o salto, que se case com quem ama, que se ria à gargalhada, que dê a volta a esta merda toda e, sobretudo, que seja feliz.
E se estamos a falar de uma mulher, então multiplica-se por mil esse olhar de cão sarnoso, esse ladrar pelo baixinho. Porque o que uma gaja não pode fazer, ou ousar a sonhar, para essa manada de provincianos mal formados que nunca saíram do buraco em que foram metidos, é ser livre, beber, mandar quecas, escolher a vida que quer levar, escrever o que lhe sai del mismísimo coño, chorar em público, queixar-se dos pelos, agarrar a vida pelos cornos e olhar para a morte sem medo a ficar paralisada. O que se deseja neste rectângulo de terra com mania que é rico, é que a mulher tenha vergonha na cara e não ande por aí exuberante e com a cabeça bem levantada, feliz nos seus êxitos e amores bem vividos.
Para que? Para que eles, os que nunca saem de casa, os que se escondem nas cartas ao director e nas conversas de café, não se sintam incomodados com a vida de merda que por medo, ignorância, comodismo e muita falta de amor-próprio não se atreveram a viver.