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Cinco mulheres mortas em Agosto

Quarenta e duas em oito meses. Nem a Lei de Violência de Género, nem as campanhas de consciencialização, nem as medidas de protecção policial a que podem optar as vítimas do assédio louco, nem os milhares de euros destinados ao tratamento dos agressores, nem as fotografias dos jornais, nem as lágrimas dos órfãos, nada!, nada, consegue parar este hediondo crime ao sexo concreto. Nada parece suficiente para impedir que as mulheres acabem no chão da cozinha com o pescoço partido, a cara esmagada, a faca espetada no ventre, os órgãos internos pisados, mortas, cadáveres de uma vida de ir sempre dizendo que sim, meu amor, desculpa a minha arrogância e a roupa que ficou mal passada, tens razão, eu mereço, desastrada de mim, puta e porca, que vou por aí mostrando carne e expondo sexo ao resto dos homens, má mãe e pior escrava do teu instrumento fálico que não só comanda as tuas fomes como as minhas vontades vitais.
E assim acabam elas, inertes para o mundo e para as capas dos jornais, manchetes e um número para as estatísticas das vítimas da puta da vida. A gente ouvia berros, mas já sabe senhor guarda, entre marido e mulher é melhor não meter a colher, pois, mas não percebemos como aconteceu esta tragédia, olhe, era um homem normal, reservado e sem dar problemas ao prédio, e bebia, claro que bebia, mas é normal abusar um bocadinho do vinho, não faz mal a ninguém e a até o meu doutor me diz que é bom para o colesterol, e já se sabe que as mulheres são difíceis, pá, até podem tirar um gajo do sério e às vezes um tipo tem que as pôr na ordem senão não há quem as pare. Olhe, sempre foi assim, a minha mãe também ia muitas vezes quente para a cama, mas nunca lhe fez mal nenhum e à nossa frente nunca se queixou, nem tinha razões para isso que bem bonita era a casa onde vivia e nunca lhe faltou nada, senhor guarda, nada, que o meu pai bem se matava a trabalhar para que ela vestisse bem e a comida sobrasse. Coisas da vida, as gajas agora querem ser como nós, e era só o que nos faltava, e não chegava já com quererem trabalhar, ainda por cima acham-se com o direito de nos levantar a voz, responderem, virarem as costas, faltarem ao respeito, enfim, o que sempre foi aceite por todos. Olhe, é como lhe digo, a culpa é da televisão e dessas feministas que enchem as cabecinhas das mulheres de ideias parvas, modernices, é o que é. E depois queixam-se, as cabras, que um homem dê em maluco, e acabe com tudo duma vez. Coitados deles, imagine só, que até há alguns que acabam por se matar, coitados, com a vida tão boa que tinham. É o que fazem as mulheres a um desgraçado.
Para a semana, mais cinco mortes, para o ano, mais cem, e milhares de mulheres encherão as estatísticas dos cadáveres com a cabeça esmagada na cozinha bonita.