Querido Blogue,

A tempestade tropical Rita ameaça o Golfo do México e a mim atacou-me o furacão da gripe, mais concretamente ali na base das costas, ai, na fuça e na testa, porra, e dói-me tudo, as cruzes, os pulsos, os tornozelos e até as coxas. A benesse da mucosidade, esse grande tópico da constipação urbana, aguarda silenciosamente pela minha próxima saída à rua, pois toda a gente sabe que não há doente de gripe sem o delicioso arfar, snif, snif, esse clássico do nariz vermelho e o lenço de papel armafanhado escondido na manga da camisa e as conversas interrompidas pelo esmagar das narinas, desculpa lá, brrrruuu, chuiff. E enquanto mantenho o ranho na fase da incubação, sobrevivo suando debaixo do edredon king-size no sofá conjugal, zombie e ligada aos programas da manhã. Maria Teresa Campos, Ana Rosa ou aquela loira cuja audiência e nome ninguém parece recordar, ai que não aguento mais com tanta boda de Farruquito, o novo namorado da Chenoa, a triste performance de Paulina Rubio na Passarela Gaudi, Julián Muñoz e a sua iminente entrada em prisão, que bien que siempre nos quedarán los chistes de Karlos Arguiñano y a repetição dos episódios dos Simpson. Aquele sonho de infância que envolvia manhãs inteiras de bata e rolo na cozinha e visitas ao mercado do bairro desvaneceu-se após duas horas de visionamento televisivo, com tanto papagaio a repetir as novas do coração e entreperna dos famosos locais.
Sem televisão por cabo e com o tabaco a saber a doença, que triste é passar o dia em casa de comando na mão. Tum-tum a cabeça a estalar, tum-tum e nada no frigorífico pois nunca está a verdadeira urbanita preparada para a reclusão forçosa no lar. Que pena que não se possa misturar vinho com antibióticos. Bem-aventurados sejam então os panfletos do tele-china e os meus devedes dos Sopranos, pois deles depende a sanidade solitária neste meu cubo azul de quarenta metros quadrados.