Querido Bló,

Soy sufridora, frágil, asustadiza, arrogante, parcial, tremenda, insensible, patética, inexperta, dramática, anti-social, histérica, insegura, insatisfecha, cobarde, caprichosa. Me componen defectos que no me enorgullecen pero a los que sin embargo estoy demasiado apegada como para intentar ser mejor persona. Tengo pereza de crecer, me dan miedo las mujeres guapas, la cago constantemente, nunca me acuerdo de los cumpleaños de mis amigos y, si lo consigo, evito confrontarme con gente más alta. El fracaso me sienta de culo y me fragiliza, pierdo los papeles cuando me emborracho, las uñas ya ni las conozco y tengo una úlcera que se me irrita con demasiada frecuencia. Los pies los tengo de barro y la vida se me escapa con la misma velocidad con la que me quejo. Me ignoro más de lo que debería mimarme y se me olvida que tengo los huevos suficientes para ser lo que quiera. Soy imperfecta al punto de caerme mal y a la mitad de mis congéneres, por muy chistosa que resulte mi vida en papel. Defraudo en directo, fumo mientras cocino y me acojona la maternidad de los otros. La tierra, si me hiciera caso, ya me habría tragado un millón de veces.
Pero no me cambio por nadie. Me prefiero coja, así de inválida ante lo que se espera que sea, porque quien cojea es el conjunto de los disparates, cagadas, fobias y miedos que arrastro hace treinta años. Ya mejoraré. Pero, por ahora, esto es lo que hay.