Oscares em jete-legue




Poucas estiveram bem. Pareciam disfarçadas, como se os vestidos fossem (e eram, ah pois) emprestados por essa prima rica emigrada que tem um armário de sobra em casa. Começando pela Charlize Theron, a quem o Dior não só desfavorecia como lhe assentava que nem um pontapé no cú. Os espanhóis diriam es-pan-to-so, o sea, terrível, assustador. Nem o penteado, nem a cor do traje, nem as sandálias. Nada! Aliás, quando aprenderão as pretensas rainhas do starsistem que as sandálias não combinam com vestidos de noite? Mais: os dedos dos pés não combinam com nada (manias, querida Ticcia, mas eu já volto ao tema). Porque a Charlize é boa comó milho, bem sei e quem me dera, mas custa-lhe abandonar esse arzinho de empregada de supermercado de Odivelas, sempre preparada para subir na vida e na interpretação de papéis comprometidos com a realidade, mas pouco mais, o que já não é pouco. Tal qual a nossa tão de casa Bárbara Guimarães e aquela gaja que também está para mojar pan e lamber o prato (ou o que estiver mais à mão de semear), a Jessica Alba (que eu nunca vi mais gorda a não ser nas capas das revistas para gajos). Mascarada de Versace lá ia a moça arrastando a cauda, a verdadeira protagonista da noite. Caudas para Uma Thurman (muito mais gira vestida de killer vingativa que de senhora respeitável), cauda para a Amy Adams (aquela que ia disfarçada de Cindarela), outra cauda para a sonsa e sempre implorando a compaixão típica da cornuda Jennifer Aniston, e cauda para uma prenha Jennifer Garner a quem a gravidez lhe faz umas mamas descaídas e impróprias para consumo ocular. A todas estas lhe ficava grande o vestido, por muito ajuste e botox de última hora no sovaco.
Glamour não é mais que a naturalidade para vestir um Givenchy sem que se te note o preço e isso, queridos, não se empresta. Nasce-se glamouroso, como o Príncipe Carlos ou a inefável Camilla a quem nem a cara de cavalo lhe empata o charme. Glamour é a genuinidade de Dolly Parton, autêntica de cor de rosa country, sinceramente preparada para a bronca do parece bem dos que precisam mostrar para ser. Deliciosa e mais se comparada com a inexplicavelmente cada dia mais pirosa Salma Hayek, ansiosa por pertencer ao galáctico mundo das capas da Vanity Fair. Porque no duelo peitoral continuo a preferir essa mulher de quintas com cavalos, jipes e rodeos com chapéus de vaqueiro, tão grande, tão loira, tão ela. Tão Dolly, a minha favorita da noite. E mais nada.