Agora, se me desculpam,

vou lá abaixo ver o passo de Nuestro Padre Jesús de la Salud, o de Medinaceli, pequenino e um bocado deslocado entre a romaria urbana das obras, dos bares, das tapas de pimientos del piquillo e dos guiris com mapas da cidade. Este Cristo de madeira não tem quem lhe cante, nem velhas enlutadas pela agonia do retablo, só uns fieis antigos, de quando o bairro não era das Letras e os únicos habitantes eram burgueses de fatos de linho e umas quantas putas com casa oficial ao lado da pastelaria Suiza. Afinal Madrid não é Sevilha: o cheiro da cera não contamina o quotidiano dos utentes do metro. Aqui segue-se o passo até o próximo compromisso. Nem é Castela, fria e sombria, vestida com a mortalha que há de cobrir o cadáver do penitente. Em Madrid já nos basta o trânsito diário para ser um bom temente de Deus Nosso Senhor.
Em Madrid, o de Medinaceli passa ao lado do bar. Sai-se à rua durante dois minutos. E cada um reza como sabe. Eu, normalmente, com o copo na mão, porque os meus também bebem e são eles os únicos que contam nas minhas orações.