PRÉMIO VAI AO CU A TI: A CULPA É TUA POR IR ASSIM VESTIDA

Almoço no porto de Lisboa. Marido e mulher põem a escrita e as saudades de Lisboa em dia. Gosto tanto de ti, meu amor, e venha mais um copo, que a vista é curta e o rio, ai o Tejo, traz memórias de quando Lisboa era casa e as vistas se encurtavam com só abrir a janela. Mas a mesa do lado, toda ela gestores ou gerentes de alguma coisa com curvas e orçamentos, fala alto, era uma garrafa de conhaque ófaxavor e as gajas da empresa querem todas dormir comigo, elas é que não sabem. E nós, de mão dada, suspiros e beijinhos, porque no matrimónio nem tudo é partilhar despesas e broncas sobre a sogra. Gosto do meu marido, gosto de como me toca a perna, gosto de o ver a fumar, gosto das histórias que me conta sobre a infância em Espinho. E a mesa do lado continua com charutos e as vozes vão-se elevando à medida que se enchem os cinzeiros. Pelos vistos alguns daqueles homens de fato e barriga exerceram como forcados numa época em que a gente era só miúdas sempre prontas e noitadas bem regadas. Cada vez ouço menos o meu marido, talvez porque a mesa do lado, com as suas gravatas desmanchadas e a voz potenciada pelo excesso da sobremesa, tenha escolhido um novo tema de conversa: eu. E mais concretamente as minhas mamas, que por um estranho mistério da natureza, vejam lá, estavam a apontar na direcção daqueles inocentes machos lusitanos.
Quem me manda? Ir assim vestida, com a quantidade de gajos que andam por aí, como me atrevo a excitar a tarde de copofonia daqueles gestores? E para aquele bando de pichas tortas, nem eu mereci ser mais a mulher sentada à mesa com um marido recordando a vida em Lisboa e a sonhar a volta a casa. Porque a partir do momento em que as minhas mamas entraram na órbita visual dos antigos forcados, passei de indivíduo contribuinte, votante, livre-pensadora e leitora compulsiva num naco de carne, num pedaço de sexo a quem apontar o dedo e virar as costas. Em algo inferior que não merece respeito. Porque na consciência alcoolizada daqueles garanhões de meia tigela eu não era igual a eles.
Falar de quotas, igualar por decreto, encher horas e páginas de comunicação social sobre direitos que não existem é fácil. Mas o que já custa mais é ter os tomates de mudar em casa, nos restaurantes, anúncios publicitários, revistas de género, no quotidiano deste meu Portugal onde a mulher ainda não é considerada digna de ser tratada como igual. E assim a gente não vai longe.