Querido Blogue,

Sou tão snobe que nem li o Código da Vinci. O que é uma pena, oyes, com a quantidade de zum-zum que anda por aí estou farta de perder oportunidades para mandar para o caralho uma barbaridade de gentalha desinformada e com tanta conspiração nos neurónios que não merece menos que o exílio do mundo civilizado. Todos para o Tajaquistão (quando existir), eis a minha sentença de nariz levantado. São os gnósticos de última hora, pseudo-historiadores da epistologia dos discípulos secretos (que eram só gajas, imaginem, com oito mamas e multi-orgásmicas) de Cristo, sábios de ténis e décimo segundo ano que gostavam tanto, mas tanto que a Igreja Católica e o Ocidente em geral sucumbissem para satisfazer a sua ignorância e ressentimento que estão dispostos a encher páginas e horas de colóquio televisivo com as maiores barbaridades sem que ninguém os processe por estupidez. Para quando a penalização da bestialidade? Sim, sim, tudo preso e obrigado a estudar História, Latim e Filosofia! Horas de trabalho forçado em bibliotecas públicas e quando quisessem abrir a boquinha só com a autorização do tutor, que seria um jesuíta de metro e oitenta e três mestrados e com un polvo que te jiñas.
Por favor, a sério, poupem-me. Já não há paciência para os oitenta filhos de Jesus que se expandiram pela galáxia em naves super-sónicas dando lugar a uma seita de loiros alemães que transforma a madeira em chumbo com o hálito, os sermões que o gajo nunca disse mas que excitam essas mentes com demasiadas horas de Indiana Jones nos cornos, as tendências esquizóides da Nossa Senhora e as fantasias sexuais da Madalena. Por amor de Deus, pá, esta vontade de ver sexo, drogas e rock-and-roll na Palestina é tão pirosa que até ao Paulo Coelho deve irritar. Misticismo e cultura pop, era o que mais nos faltava.
Não só é enfadonho e deprimente, como me faz perder totalmente a fé na Humanidade esta banalização da ignorância. Sinceramente, o que me preocupa não é o Código e os seus biliões de livros vendidos, mas sim o merchandising da estupidez.
Uma merda ser uma cagona da literatura. A minha vida já não tem sentido nenhum, mas este é tema para outro post que agora estou muito ocupada a pensar o que faço para jantar.