Querido Blogue,

Estou triste com o meu país, que se chama Portugal e cujo nome só serve como reclame publicitário de marcas cervejas, queijos e gasolinas, centros comerciais e as suas lojas de frigoríficos, supermercados abarrotados mesmo quando não há ordenado que chegue para os estudos do menino, carrinhos das compras sobrados de novo-riquismo, prestações para adquirir uma bicicleta e a camisola da selecção que ninguém precisa, um dois por um e pague mais logo que a vida passa-se no estádio e amanhã a gente dá-lhe outro empréstimo para continuar a fingir que é europeu. Estou triste porque a minha bandeira capta clientes para bancos e, como milhares de mulheres mascaradas de patriotismo consumista, é feita puta debaixo do sol escaldante do recorde da pouca vergonha. Estou triste porque o hino é uma banda sonora do ter e nunca ser. Estou triste, já não zangada, triste porque tudo o que representa ser português passa pela Galp e a Sagres, comercializado o lusitanismo nas t-shirtes da reebok e no sonho de um dia sermos importantes. Os chineses vendem Portugal a dois euros, come-se Portugal no McDonalds, pendura-se na janela a Pátria que já ninguém respeita como umas cuecas gastas. Portugal é engolido pela parvónia do comprar para chegar mais longe, como o Figo, o Deco e Ronaldo, heróis por correrem, heróis porque aparecem na televisão rodeados de mulheres belas, carros e agigantados pelos golos que meterão. Heróis de um povo velho, sem rumo, de um Portugal cego pela esperança de guardar uma taça na vitrine dos feitos inúteis. Estou triste, muito triste.