Obrigada,

Depois de ter enfiado a cabeça dentro do tubo de escape de um autocarro madrileno, já estou apta para a crónica açoriana. Muita vaca. Muito verde. Muito mar. Muito vulcãozinho preparado para dar o peido. Muita ilha. Estranho não é, lindo, claro que sim, exuberante, pois não, deslumbrante, atrevo-me a escrever. Uma gaja apanha um avião, vai parar ao meio do oceano depois de duas horas de vôo, lá no cu de judas e tudo parece igual: as mesmas matrículas que em Lisboa, os mesmos sinais de trânsito, os mesmos partidos políticos, o mesmo cozido por muito que o enfiem pelas goelas da terra abaixo. Um mundo de tão pequeno que parece a brincar, onde todos se conhecem, onde não há segredos, onde a ameaça do mar, das placas tectónicas, da vida da terra não desaparece e onde o fim nunca foi tão explícito. Tudo acaba na água, numa cratera convertida em lagoa, numa pastagem, num campo de chá, numa montanha. Não há escapatória, nem esperança de um passo em frente sem que se regresse a um lugar já antes visitado. Talvez seja pela consciência desta opressão, porque sabem que não hipótese de enganar ninguém, que os açorianos sejam assim: generosos com o visitante, humildes na sua riqueza e tremendamente honestos.