HOMENS, HOMENS, HOMENS, HOMENS

Adoro gajos: charmosos intelectuais de pullover de gola alta, fornidos nórdicos nadadores olímpicos (sobretudo estes), fumadores de cigarrilhas, tímidos jovenzinhos prontos para perder a vergonha, mulatos surfistas em tronco nu, locutores de rádio, irresistíveis padres de sotaina até aos pés, mecânicos e talhantes, executivos depois do escritório com a gravara solta, ciganos de camisa aberta que perseguem as mulheres da estirpe (só) para casar; todos lhes parecem bem aos meus olhos. Adoro homens que sejam homens, que não se depilem (menos os fornidos nórdicos nadadores olímpicos, claro), que não se solidarizem comigo quando tenho o período, engordei essa milésima de caganita de quilo ou a minha cabeleireira me corta um milímetro a mais de franja. Adoro gajos pelo físico e pela forma de vestir e por como lhes assenta um casaco ou me contam histórias num livro ou pela rádio. Sim, os homens são o sal da vida. Infeliz a mullher que não tem paladar.