Rititi

(Maitena)

Este blogue está a dar o peito. Ou a mudar a fralda. Ou a ver se o puto dorme. Ou porque chora. Ou a comprar cremes de cinquenta euros da Chanel para dar um bocado de bom aspecto a esta cara de quem dorme de três em três horas. Ou enfiado na pediatra (é normal? é possível? mas como?). Ou a tentar caber num vestido que no ano passado estava largo. Ou a rezar para ainda ter um amigo adulto que me queira contar o que se faz depois das onze horas da noite nos bares, esses lugares onde há fumo, e uisque, e até drogas em certas casas de banho. Ou a flipar com a possibilidade de pendurar toalhas de banho nos mamilos.

Dizem–me que lá fora há um mundo que insiste em anunciar-se violento e apressado, que há notícias de resgates na selva e bombas nos mercados orientais, que os mapas climatéricos da TV prometem aumentos da temperaturas no sistema central ibérico, que há quem se reúna no Japão para fazer de conta que resolve os problemas do mundo . Dizem-me que lá fora o preço do petróleo está pelas nuvens e que as leis da UE castigam a luta dos pobres pelo pão e pela vida digna, que há um novo rei em Wimbledon e que as bolsas europeias são incapazes de resistir aos seus próprios erros especulativos. Mas não passam de minúcias, filho, quando comparadas contigo e com a excelência dos teus dedos diminutos, com as delicadas pregas das tuas pernas, com esse princípio de vida que se mexe despreocupado no fundo do berço. O que há lá fora, com os seus barulhos, conquistas e misérias, não nos incumbe, não nos importa, não nos toca; há uma muralha que nos separa dos rumores desse mundo de gente feia e desinteressante. Um paredão de palavras que não se escrevem porque ainda não houve quem inventasse uma combinação de letras para este propósito, quem descobrisse a fórmula da poesia perfeita, da canção preferida. Não há, filho, um verso acabado que resuma todo o amor que me falta por sentir, o fascínio pelas cartilagens imperfeitas e o cansaço das noites intermitentes de leite e beijos amorosos. Entretanto, vou-me consolando com espiar as tuas reviravoltas entre os lençóis bordados, as tuas caretas, as tuas tentativas de sorriso, as gracinhas dos teus olhos por enquanto azulados. Lá fora, que se caia o mundo, que rebentem as rotativas dos jornais, que a vida contamine os quotidianos dos outros. Deste lado da muralha, filho, que reine o silêncio e tudo o que não se pode escrever.