Rititi

- Entrar na HM e só comprar roupa para mim.
- Beber gins atómicos ao fim do dia em bares e esplanadas onde esteja proibida a entrada a crianças, grávidas e cães.
- Jantar com amigos adultos, beber como adultos e ressacar como adultos.
- Namorar com Mr. Pinheiro pelas ruas de Madrid, os dois sozinhos, sem carrinho, sem banho que preparar, sem vai lá tu agora. Só os dois e a nossa circunstância.
(- ter saudades do Rititi-Boy, mas isto é segredo).

MOMENTO GINA: PASSAR O CABELO A FERRO

Quarenta graus nas ruas madrilenas e “The way we were” por décima oitava vez na televisão. E a estas alturas da minha aburguesada vida, com o carro estacionado à porta de casa e sem merdinhas intelectuais que me atormentem a escrita, posso confessar e confesso que este é o meu filme favorito. De longe. Mais que “E tudo o vento levou”. Mais que “Mujeres al Borde…”. E não é pelo Roberto, que rabos loiros que fiquem bem em fardas militares há muitos. É por causa dela, a inteligente Katie, a independente Katie, a idealista Katie, a chata Katie, a feia Katie que é incapaz de acreditar que aquele rapaz tão loiro da faculdade, tão bonito, tão popular, tão tudo, se tenha apaixonado por ela, a imperfeita, a do nariz absurdo, a que passa o cabelo a ferro. Porque assim somos nós, as mulheres imperfeitas, cheias de medos e complexos, as idiotas que, mesmo sabendo que há mais vida além das capas de revista e anúncios anti-celulite, quando esbarramos com essas gajas asquerosamente bonitas, de pele lisa e pernas infinitas, esquecemos tudo o que lemos, aprendemos, vivemos, bebemos, viajámos, rimos e amámos para ficar possuídas pela fragilidade mais absurda que nos faz acreditar que eles irão a correr feitos doidos atrás da loira de olhos doces, boca pequena e dentes como pérolas, dessa mulher ideal que cabe numa 36, sorri sem histerias, não se altera, nem se indigna, nem exagera e muito menos tem mau hálito quando se levanta. A gente sabe, depois de um sg ventil e um par de uisques (e uma dose de lágrimas bem sentidas em frente ao espelho da casa de banho), claro que sabe, que o nosso Hubbell nunca nos trocará pela protagonista de uma comedia romântica, que gosta de nós porque somos imperfeitas, chatas e histéricas, e também divertidas e absurdas, mas também sabemos, e não me fodam a estas alturas da minha vida, que a beleza não está só no interior. Por alguma razão continuamos a passar o cabelo a ferro.

“Me fijo en mi madre y en mis hermanas, intento copiarlas pero es imposible porque son mucho más guapas que yo“.

Cristiano Ronaldo e o ideal de beleza. Está tudo explicado.

Mas ando a achar os blogues masculinos (e então se são colectivos já não há cu que os aguente) chatos, a armar, a minha pilinha é maior que a tua, enfrascados em pintelhices e sensibilidades, ai os decretos de lei, ai e o Cavaco Silva, ai o liberalismo (liberalismo, uau, que emocionante, dasse), e tudo muito nhó-nhó-nhó e com licença, sem se mandarem pró caralho, que ainda dava uma bocado de animação à coisa, quando não é o Benfica, ou o Porto ou o Cristiano Ronaldo (claro que o Cristiano para os autores dos blogues masculinos é um panasca trincaspinhas sem talento nenhum sobrevalorado pelo marketing, o BES e o Scolari, um merdas, enfim). Olha, se ao menos os autores publicassem fotos deles, as gajas já tinhamos alguma desculpa para ir lá espreitar as profundíssimas masturbações sobre o PIB nacional. Se fossem giros, claro, que eu estou convencida que anda pela blogosfera muito trambolho armado em intelectual de bancada.