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Rititi

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INÍCIO

  • Hoje eu Paro

    Paro porque estou farta que o meu trabalho valha 17% menos que o realizado por um homem nas mesmas condições laborais. E que a minha reforma provavelmente seja 37% menor que a deles.

    Paro porque estou cansada que os homens me interrompam quando falo , que me expliquem os textos que eu escrevo, que os gajos repitam o que eu acabo de dizer e façam passar como proprias as minhas opiniões.

    Paro porque já chega que se criminalizem as vítimas das violações. Não é Não. Se não há consentimento é violação. Paro por todas as Bárbaras Guimarães que foram julgadas, gozadas e perseguidas por terem denunciado um psicopata.

    Paro porque quero deixar de ter medo. Ter medo que me violem quando estaciono o carro à noite, que se me rocem no autocarro, que me metam a mão no rabo quando saio do metro. Em Espanha denunciam-se 4 violações diarias. QUATRO.

    Paro pelas 48 mulheres que foram mortas o ano passado à facada, espancadas, tiroteadas, afogadas, queimadas, asfixiadas, atropeladas, estranguladas por homens em casa, em frente aos filhos, no meio da rua, à porta do trabalho. Paro porque a violência de género não deixa de crescer: em 2017 foram denunciados 150.000 casos de violência física e psicológica de homens contra as mulheres e os seus filhos.

    Paro porque estou cansada que me tentem impingir até 3 vezes mais o preço de productos considerados “femininos”: gilettes, perfumes, cremes… Por não falar do IVA dos pensos higiénicos e tampões, que é igual ao do caviar. Em Novembro a Direita espanhola votou em contra a considerar estes productos como básicos. Afinal as mullheres somos só o 50% da população.

    Paro porque apesar de sermos maioria nas universidades só há 8 mulheres com cargos executivos nas empresas do PSI 20.

    Paro porque não quero renunciar a educar os meus filhos, porque conciliar não pode significar penalizar o trabalho e o salario feminino e perpetuar o papel da mulher como única cuidadora dos filhos.

    Paro porque a publicidade continua a ser sexista, apresentando a mulher como esse ser que não compra carros mas que ensina os filhos a pôr a máquina de lavar loiça.

    Paro porque isto não melhora e insistimos em tratar as meninas de cinco anos como umas princesas pirosas, cheias de brilhantes, maquilhadas até às orelhas e de salto alto que festejam festas de anos em spas e cabeleireiros.

    Paro por esses homens que não se achando machistas, não deixam de rir a piadola sobre as mamas da colega ou o tamaho da saia, não estranham que não haja mulheres nas reuniões, ou se calhar aquela “até subiu na horizontal” ou, que caramba, esta coisa do feminismo até já chateia. Paro para que os homens deixem de “ajudar em casa”, pelos que elogiam a bravura dos filhos e a beleza das filhas, pelos se referem à roupa das crianças, às reuniões da escola e à consulta do médico como “coisas da minha mulher”. Paro  porque sozinhas isto cansa o dobro.

    Paro por todas essas mulheres que não podem parar, pelas que têm contratos precários e sem direito à segurança social, pelas que são obrigadas a usar véu aqui e em Marrocos, pelas miúdas que têm que pôr a mesa e arrumar a cozinha enquanto os irmãos jogam à Play, pelas meninas que são violadas pelos tios e pelos avós sem que ninguém chore por elas. Paro pelas que não querem e por todas aquelas que acham que ser feminista em 2018 é um privilegio do primeiro mundo. Paro por esse bispo que disse que as femimistas temos os diabo metido no corpo e por todos esses homens que insistem em dizer-me como devo viver a minha vida, o meu corpo e o meu feminismo.

    Paro porque quero. Paro porque posso. Paro porque “se nós paramos, para o mundo



    Por Rititi @ 2018/03/08 | 4 comentários »


    DEL OTRO LADO DE LA FRONTERA

    Dice mi madre que fui la última niña en nascer en el hospital de Estremoz, un domingo de carnaval. Hacía, me repite todos los años, un frío espantoso, y yo resulté ser un bebé tan grande, tan hermoso y tan gordo, que las monjas se felicitaban como si el hecho de haber asistido a mi nacimiento les diera algún tipo motivo para vanagloriarse sin rozar la soberbia. De resto, el parto resultó ser macabro, la experiencia de arrancar casi cinco quilos de carne del útero de una veinteañera primeriza habrá estado más cercano a la matanza de un cerdo que a la romántica imagen del alumbramiento del niño Jesús, casi dos días de contracciones, dilataciones, fórceps, carnes que se rasgan, sangre y secreciones, aunque mi madre jura y perjura que jamás gritó ni gimió (las madres presumen siempre de tener cintura de avispa en el día de la boda, de no gritar en los partos y de haber recuperado la tal cintura de avispa en menos de un mes.). Con los años entendí la insistencia de repetir lo del frío espantoso. El hospital donde mi madre me parió habría servido de convento, con un imponente claustro con naranjos en el centro, calado a blanco y con las paredes forradas a mármol. Verás, Estremoz está cercada por agujeros de donde salen toneladas de bloques de mármol que se apilan encima unos de otros como rascacielos mastodónticos sin ventanas ni puertas, templos helados sin terminar. Los suelos de las calles, las paredes de las casas bajas que rodean la pousada, las fuentes comunes en las que mi abuela lavaba las sábanas a mano, el pelourinho donde siempre nos robaban los gitanos, los puestos del mercado de pescado que ahora sirve de museo de la ciudad, todo está cubierto de un mármol blanco, limpio y helador. Tener frío nos entristece, nos encoje, la espalda se achica, los huesos duelen y las manos se te hinchan de ronchones. Nadie es feliz con el frío. Siempre hace frío en Estremoz, dicen, aunque yo no viví allí. Nací y me llevaron con menos de un mes. Primero a Luanda, después a Madrid, después a Badajoz, y a Elvas y a Badajoz otra vez y a Cáceres, hasta que me harté de estar siempre al otro lado del espejo. No me sentía de nada, no tenía pueblo, no era de ningún país, por no tener no tenía ni un triste acento al que agarrarme. Y ya que me habían obligado a ser de la frontera, de la raya de encinas y del Guadiana, entonces podría ser de donde me diera a mí la real gana, y así que elegí mi idioma y mi ciudad, mi río, mi pandilla y mi hombre y me fui a Lisboa sin intención de volver a ningún otro lugar que no considerara mi casa. Me aprendí el horario de los eléctricos, el nombre de los porteros de las discotecas y a no caerme con los tacones en la calçada, festejé la fiesta de Santo Antonio con sardinas a la puerta de una casa de 30 metros y me enamoré del azul acuático del Tejo y lo hice mío, como si siempre hubiera sido lisboeta, de esa luz, de ese río y de ese hombre. Pero en Lisboa también hace frío, y las noches se me volvieron solitarias y la cama demasiado grande cuando ese hombre se fue a Madrid. Me vine buscándole en la cama y otra vez me quedé sin país, ciudad y río. 14 años después sigo del lado equivocado del espejo, en este Madrid con un cielo que insiste en ser demasiado azul, sin río donde reflejarme ni porteros a los que engañar para que me dejen entrar en las discotecas de moda. Pero finalmente siento que pertenezco a un lugar: de la casa hemos hecho un país y lo llenamos de niños, cuadros, olores, comidas y de su propio idioma, el amor. Ahora, a los 43 años, todos los días al llegar a casa sé que, por fin, estoy del lado correcto de la frontera.



    Por Rititi @ 2018/03/01 | 3 comentários »