Querido Blogue,

Mr and Mrs Pinheiro continuam a lutar contra a obrigatoriedade de copofonia diária na capital dos impérios castelhanos. Venham daí etas, campanhas eleitorais, especulaçoes imobiliárias e precariedades várias, mas a estes gajos ninguem os mete em casa. Power to the caña e lá vamos nós enterrar o nosso lusitanismo nos fundos dos copos de Cruzcampo.
Nunca me deixará de espantar este Madrid que combina à perfeiçao azeitice e pos-modernidade galopante. E para seculo 23, Chueca, o adorável guetto onde se concentra o noventa por cento da paneleirice ibérica. Borboletas, panascas, bichonas, rotos, gays e homosexuais, passeiam a sua condiçao e os seus caes, de acordo com o grau de exibicionismo, idade e dinheiro. Porque para consumo esta auto-denominada comunidade, tao queridos eles, nas suas lojinhas gays, com bandeirinhas identificativas com o arco-iris, nao vá ser que se enganem e vao comprar o pao ao mesmo sítio que um ordinário pai de família. Ainda pode ser que se lhes pegue alguma coisa e nunca mais possam gritar daquele jeitinho apassarado. Joaquim Monchique, tu aqui nao és ninguem. Livrarias, discotecas, sapatarias, restaurantes, talhos e lojas de frangos para fora, saunas, ginásios, cabeleireios, lojas dos trezentos, agências de viagens, museos sado-maso, floristas, tudo cabe neste país das maravilhas. Alice no seu melhor, com madeixas verdes e rabinhos a abanar. Todos os homens sao iguais, mas há uns mais especiais que outros e nao me venhas com heterosexualidade que aqui nao cabem estórias tristes.
A vida é um eterno festival da cançao, histérico e bem pensante. E a sexualidade já nada tem a ver com quem se dorme: Gay é um way of life com tenis nike e comida macrobiótica.
Nao há cú que aguente. Pelo menos o meu.

Querido Blogue,

Depois de um mês e meio felizmente dedicada ao fascínio da emigraçao, por fim descobri a fórmula que vai tirar Portugal do cú da Europa. Basta-nos copiar a maneira como os espanhois lidam com os seus problemas internos e nós também conseguiremos aparecer na próxima foto dos Açores.
Assim, a Rititi propoe aos nossos lideres a implementaçao das seguintes medidas.
- Reuniao secreta entre Carlos Carvalhas e as FARC colombianas, com o fim de establecer uma trégua definitiva no nosso territorio. A troco de coca, tudo é negociável.
- Restauraçao urgente da Monarquia. Para Setembro, casamento entre Dom Duarte e Cândida Pinto. Para comemorar, propomos a venda nos CTT de pensos higiénicos com a cara dos noivos.
- Esquecer de uma vez Olivença e reclamar os nossos direitos históricos sobre Benidorm. Fados no Mediterráneo já. E bicas bem tiradas. E imperiais à maneira.
- Renegociaçao do Estatuto de Autonomia do Alentejo. Menos migas e mais (puti)CLUB à beira da autóstrada do Sul.
- Uma televisao para cada partido político. Para o Santana Lopes, a SIC Gaja já está garantida.
- Sobrevalorizaçao em 500% do preço das casas nos bairros sociais lisboetas.
- Programas televisivos sobre as aventuras do putedo pátrio com passagem obrigatória nos infantários publicos. E lutemos pela contrataçao de José Castelo Branco como apresentador do próximo telejornal da noite.

Portugal, terás o teu lugar no Mundo!!!

Querido Blogue,

Fim de semana politicamente correcto com visita mensal à sogra. Fixe, digo eu ao meu amor, pensando nao na sogra, mas sim nas bicas e super-boques, simbolos inconfundíveis da grande patria portuguesa. E toca de duplicar seiscentos quilómetros em setenta e duas horas. Caso nao estivesse convencida, toma lá temporal macabro a pairar na Península Ibérica. Porquê ligar às indicaçoes da Protecçao Civil e do Instituto de Meteorologia? Estado de alerta para mim nao é nada.
Nao há sogra que me mereça.
Ida: Camioes, labregos, chuva infernal e o IP 5 que é obra do diabo, ou entao do filho da puta de um ministro qualquer que nunca chegou a acabar o curso de sinhoringinheiro. Sete horas a oitenta. Ultrapassa lá esse melga. Adoro estas curvas. No dia que me quiser suicidar já sei o que tenho que fazer. Vale-nos a francesinha ao fim do caminho e a certeza que nunca mais voltaremos a enfiarnos em itinerário tao merdoso.
Volta: Nao voltámos por IP nenhuma, preferimos atravessar a Peninsulo, via Galiza, e meternos de cheio em quatrocentos quilómetros de nevao interminável. Que bonito que é o inverno; o Pai Natal já pode ir a Lapónia e ser enrabado por uma rena paneleira. Sete horas e nunca mais chegamos. Tenho sono. Já nao te aturo, meu amor, se a tua mae te quer ver, que venha ela. Lembra-me que venda o cabrao do carro assim que chegar a Madrid.
Chegámos. Nao há maior prova de amor que um temporal na A6 espanhola. Para comemorar tamanha resistencia ao trânsito, ao tempo e a nós próprios vamos já dar verdadeira utilidade às correntes compradas para atravessar umas das cem serras ibéricas cobertas de neve.
Haja vontadinha de passar um fim de semana sossegada.

Quando o amor é rosa cueca

Querido Blogue,

Eu sabia. Rosa cueca é um way of life: um blogue, um filme, um beijo amável, uma cidade nova, um copo depois de jantar, uma mulher bonita, um tarde chata, uma dor de corno. Eu sabia-o e pelos vistos a Sofia Coppola também, o que me dá uma vaidade rosa cueca inexplicável. Sofia, tú és cá das minhas, só que mais espertinha e menos gira.

Perdida na legendagem graças ao cabeçudo que sempre se senta à minha frente no cinema, deu-me por adorar este filme que começa com um rabo rosa cueca. Claro que o meu amor nao chegou a tanta intimidade com o movie, ficando-se só pelo rabo, o que acho compreensível dado o seu amor ao dito cujo, mesmo que seja o das outras.

Mas ficou-me cá dentro um feeling do mais solidário depois de ver o filme e pus-me a pensar na quantidade de gentinha triste que habita este mundo do Senhor.
Gentes do Mundo: Alegrai-vos. Desde aqui proponho uma revoluçao a favor dos nossos egoismos. Adeus às causas justas, à fome no mundo e à paz nuclear. Quem é que tem pachorra para a Amnistia Internacional? Tudo prós copos! Deixemo-mos de nos preocupar com a propagaçao da espécie humana e gastemos o guito todo em férias no Vietname! O que é a Globalizaçao comparada com o chato do teu chefe? Manda-o mas é prá mae que o fez e fode-lhe o carro! A tua mulher está gorda e já nao a reconheces? Expulsa-a de de casa e amantiza-te com uma miuda de dezoito!
Con lo fácil que es la vida, cagonlaleche, y lo que nos gusta complicarlo.
He dicho.

(Confissoes a meio da manha sem pequeno almoço tomado)

Querido Blogue,
Eu fui uma criança feia. Feia que nem um cacho para ser honesta, que para isso o blogue é meu e digo o que me apetece. Entre os quatro aos dezasseis anos, uma verdadeira nódoa, o que me desculpa se algum dia me der na mona meter-me a serial killer.
Ser feia de criança é fodido: aparelho prás pernas, aparelhos prós dentes, devo ter sido a inspiraçao para o Forrest Gump. Valia-me ser mais espertinha, mas pouco mais.
Agora que me lembro, muitos amigas nao tinha, talvez porque estava matriculada num colégio para meninas, e porque as minhas colegas eram todas loiras, espanholas, bonitas e bastante cabras. Consola-me saber que umas engravidaram e agora pesam o dobro que eu. Outras foram despedidas. E outras encornadas. (Vai-se devagarinho, mas chega-se lá).
Eu cá nao tirei vantaginha nenhuma por ser feia, porque nao ganhei espírito criativo. Também nao me revelei nenhum génio da física quântica. Medalhas em ginástica rítmica, népias.
O máximo que consegui foi ter um exageradíssimo complexo, potencenciando assim o piorzinho que havia em mim. Toda a capacidade de invejar, de ser mesquinha e má pessoa é fruto desses nefastos anos.
O que me safou foi a adolescência e a descoberta dos cosméticos. E o dia em que tiraram o aparelho. E o encontro com os homens. E descubrir que as loiras precisavam de pintar o cabelo para ser loiras. E que as maes das outras eram viciadas no Bingo.
Nada como a tristeza dos outros para a minha alegria.

Querido Blogue,

“Ai filha, andas péssima, teu blogue tá cá com um mau humor…”. Pois é, Mae, ter hormonas pra isto.

E porque a vida é rosa cueca e porque hoje finalmente é sexta-feira, eis um resumo de pequenas coisas que me têm alegrado a alma nos últimos tempos:

- acordar todos os dias ao lado do meu Pinheiro
- os Duetos Italianos de Handel (obrigada, obrigada, obrigada, Tia Dinha)
- a visita do cla familiar para ver se a filhota está bem instalada
- Ian MacEwan
- o bom tempo que tem feito em Madrid
- dois vestidos novos: estou um espanto
- as vitórias do Real Madrid, mesmo perdendo
- o cochinillo de Segovia
- os dois quilos que emagreci
- a descoberta de Rubem Fonseca
- as cañas, unzinhos prá carola e buen rollito com os meus amigos
- os domingos no Rastro
- os chouriços, paios, farinheiras e queijinhos alentejanos que mandou a Avó
- o novo corte de cabelo
- o concerto de violino de Tchaikovsky
- os sapatos maravilhosos que vi na Latina e que vou comprar assim que receber
- o japona Minabo
- deitar-me todos os dias ao lado do meu Pinheiro

Querido Blogue,

Ser gaja no século 21 é um verdadeiro broche. Nao há pachorra.
Nós que estávamos tao bem em casinha, na dondoquice e comodidade absolutas, sempre bonitas para o gajo que só chegava ao fim do dia (e com um sorte, cansado e cheio de vontade de ir dormir), com tempo para bordar e visitar as amigas tao felizes como nós.
Mas nao. Tinham que aparecer três histéricas a queimar soutians e a gritar pela igualdade
PARA QUE? O que é que nós ganhámos com isso? NADA! Qual era o mal de ser mantidas?

Agora é muito mais giro, ah pois é. Isto é um dia normal na vida de qualquer rititi que contribui pró PIB:

08.00: Despertador
08.01: Foda-se, periodo!!! Já passaram 28 dias?
08.05: Acabou-se o champô. Lava-se o cabelo com o gel-duche perfumado a mar salgado
08.15: Secar o cabelo, reparar que tenho que fazer madeixas. Cabelo tipo palha, que bom que era o gel.
08.25: Restauro da cara. Tira-olheiras, base para as borbulas, rimel e batôn para os olhos tipo peixe.
08.35: Nao há nada passado a ferro. Queimar a saia, vestir a blusa, mudar de roupa porque rompi as meias com a pressa.
08:45: Trânsito entupido. Que bom. Chego tarde. O carro fica já aqui.
09:00: Reuniao com colegas. Os gajos falam de bola e das mulheres que nao trabalham e parem como coelhas. Tenho que mudar o tampax.
10:00: Reuniao com cliente. Cabrao, deixa de me olhar para as mamas, fazfavor. O meu nome nao é menina, ouve lá ó meu grande besta.
10:30: Corrida rápida à farmácia. Vou morrer de dores. Ainda bem que Nosso Senhor nos deu o dom de ser Maes.
13:00: Almoço com chefe. Sim, estou casada e sou muito feliz. Nao, as mamas sao verdadeiras. Ir jantar fora? Sozinhos? Vai-te foder.
15:00: A conta nova vai ficar para o besta do Lopes. O chefe manda-me um mail: aumentos só pró ano.
17:25: O Lopes lembra-me desde o outro lado da sala que estou mais gorda.
18:00: Esqueci-me do tampax. Tudo vermelho. Vou-me embora.
18:15: Fui bloqueada.
19:00: O bófia nunca mais chega.
19:55: Por fim em casa. Nao há luz. Esqueci-me de pagar a conta.
20:30: Telefonema da minha Mae. Pergunta-me se já engravidei. Pelos vistos ando muito ansiosa.
21.00: Chega o meu amor. Está chateado porque o Benfica perdeu. Fica mais chateado porque sou uma nódoa de dona de casa. Com toda a razao: nao há roupa limpa e muito menos passada, os pratos de ontem ficarm por lavar, a mulher a dias anda depressiva e nao aparece há dois meses e a gata nem mia.
21:30: Bronca
22:00: Vamos jantar fora. Com um bocado de sorte ainda me emboio e tudo se esquece.
01:00: Consegui. Estou com o pifo. Vamos prá cama. O meu querido nao gosta dos meus pelos das pernas.
01:15: Vai uma rapidinha? Vai tu!

Viva a igualdade de oportunidades

Querido Blogue,

Para aqueles me invejam por viver em Madrid

Razoes pelas quais os espanhóis nunca serao tao bons como nós:

- sao pirosos
- nao falam inglês
- têm um principe que se vai casar com um sopeira
- dobram os Sopranos e o Sexo e a Cidade
- nunca viram o Roque Santeiro
- só têm dois apelidos
- o café é uma bosta
- falam aos berros
- as gajas restauram-se antes de sair de casa
- adoram o Saramago
- o Frodo chama-se Bolsón
- passam férias na Figueira da Foz
- a música que ouvem é merdosa
- pedem cañas e cubatas na Brasileira
- acham que Fernao de Magalhaes é espanhol
- fazem pior figura que nós nos Mundiais da bola
- só usam a faca quando comem carne
- nao sao portugueses

Querido Blogue,
Depois duma tentativa de suicidio bloguístico, cá estou outra vez, com o blogue todo esmerdadinho, sem comentários e com as letras do tamanho para cegos. És mesmo naba, diz o meu amor, mas até para a nabice é preciso ter pinta. Rititi é um estado de alma, de facto.
Tudo isto porque tenho amigos novos na blogosfera e numa tentativa de ser amorosa e criar linques super queriduchos, armei-me em esperta e TOMA, a la mierda com o template, os posts e meses de trabalho intensivo para parecer uma pessoa mais ou menos interessante. Mas pronto, melhor ou pior cástamos: Rititi to the power!
Aliás: today is the day, ou como diria a minha mae: parabéns a você! 29 anos: A Rititi está cota!
Ficar velha é uma grande merda. Nem a idade dá charme, nem o corpo é o mesmo, nem se aguentam ressacas como as quinze anos. Quem foi o besta que inventou aquelas tretas sobre o fantástico é amadurecer (maduras as peras e sabem mal que se farta), a sorte que é a aprendizagem da vida, bla, bla, bla???? Um velho? Eu estava lindamente com 20 anos, tinha roupa que me cabia, a celulite era um mito, as pernas eram rijas e esbeltas e barriga era coisa de grávidas. E de que me serve ser tao espertinha e ler tantos livros, se cada vez me lembro menos? Pois é, crescer nao é nada fixe: as férias cada vez sao mais curtas, o ordenado nao dá para nada, chegar a casa é começar a pôr máquinas a levar, deixar recados à empregada, fazer jantares e cozer meias. Porra prá vida adulta.
Fico mesmo contente de fazer anos!

Nota gira para descomprimir: viva a blogosfera em português:
www.granito.blogspot.com (pedreiros com pinta e sempre à cacetada; para eles a famosa frase: a pilas estao chateadas)
www.vodka7.blogspot.com (literatura para a siesta, ou como vale a pena ter um amigo cool)
www.frangosparafora.blogspot.com (grande descoberta, sim senhor: viva a gente gira e com boa onda; do melhorzinho que há)

Mas que máximo!!!!

Querido Blogue,

Desta vez nao resisto: a realidade supera a minha própria ficçao!!!!

“O presidente da Câmara de Lisboa, Santana Lopes, está a considerar mudar de casa, da zona da Lapa para o Bairro Alto. Uma das hipóteses em vista é o palacete situado na esquina da Rua Fernandes Tomás, no Alto de Santa Catarina, próximo do Adamastor, onde morou Freitas do Amaral”

O Menino tá looooouco!!! Atao vai viver ao lado dos charrados todos? Córrore! Como é que cas tias tooooodas vao conseguir agora ir a casa do menino? Tá a vereeee? Com a cooontidade de gente mal vestida que pára nesse bairro!? Nem sao pessoas ca gente conheça! O Menardo até me disse calguns passam férias no norte em parques de campismo!
O menino passou-se. Ó Mercês, ligue lá à Constança para dizer à Matilde para nao levar o Lourenço à casa nova do Pedro, caquilo é só gente pobre!
Valha-me Deus, o Pedro tá meeeeesmo a precisar de se deixar de dar com aquela gentinha do PêCê!
Credo!

Querido Blogue,

A uma semana de fazer 29 anos, acordei hoje com uma sensaçao de profundidade invulgar. O meu amor diz-me que o que eu tenho é mimo e pouca vontade de trabalhar. “Levanta-te e deixa-te de fitas”. Claro, como sou eu que inauguro ainda de noite a casa de banho gelada!
Que razao tens, meu amor: O trabalho nem me liberta, nem me preenche, nem justifica a minha existência. Detesto trabalhar. Rezo no duche a Santa Rita para que o meu querido enriqueça rapidamente e eu possa dedicar-me às tarefas de dona de casa (deixando à Adriana a limpeza, o ferro e a cozinha). Eu já arranjava alguma coisa para me entreter, que hobbies e amigos nao me faltam. Mas já estou habituada a ser infeliz das nove às cinco. E mais uma vez, nao tenho nada para vestir. Detesto a minha roupa. Nao tenho meias. Engordei e nada me cabe. Acho que me vou meter na cama outra vez e fazer de conta que é sábado. Que alguem me venha buscar!

Grande merda pertencer à classe média. Porque eu até tenho jeito para ser dondoca - sentimento que se acentua no metro, enquanto sou empurrada, apalpada por uma massa de suburbanos anónimos feios e cheios de sono. Ora bolas, com o quentinha que eu estava na cama pegadinha ao meu Pinheiro. Esta gente cheira mal. Odeio Espanha.

Força, força, pode ser que hoje aprenda alguma coisa. Pode ser que a gripe do frango tenha infectado o gerente. Saio do metro a desejar ter algum mail simpático na caixa de correio. Eu sou capaz! Ou era, até ver um cartaz imenso com pessoas na praia, 24 graus, Canárias. Filhos da mae! Assim, nao dá! Volto para casa, dimito-me, caguei. Desisto.

Mas nao. Vou trabalhar, faço conversa, simpatizo com gente que nunca seria minha amiga noutra situaçao, engulo alguma merda ao almoço, faço de conta que trabalho enquanto a duras penas tento fazer a digestao.

Ainda bem que o meu amor me espera em casa. No quentinho do lar as coisas sao perfeitas. Nunca me deixes meu amor e por favor, ganha muito dinheiro para eu ser muito feliz. Adoro-te, já jogaste na lotaria?

Merda prá working class.