Homenagem a Madrid, a Cidade do Ano.

(outro diálogo possível para um filme de Almodóvar agora que acaba o 2004)

... mientras la Rititi duerme bajo los efectos narcóticos del 2004, una pareja de catetos la observa con el corazón en la mano, asombrados que están los dos ante tanta paz somnífera.



Maria Barranco: Ay António, por mí que la Rititi no se nos despierta hoy . Y las uvas por comer... Que disgusto más grande...
António Banderas: Claro, con el año que ha tenido, la pobre está agotada. Tanta felicidad no debe ser buena.
M. B.: Mírala, que cara de agusto tiene. Se ve que Mr. Pinheiro le hace mejor persona. Uy, por Dios, cómo duerme la chiquilla.
A. B.: Ha gozado, se le nota en los ronquidos, hay que ver lo que le ha mejorado la piel, ni que se hubiera bañao en oro Thyssen-Bornemissa .
M. B.: Mejor nos vamos, oyes, a ver si se nos va despertar la muchacha y con la mala leche que tiene cuando abre el ojo, mejor que nos coja confesaos el Señor...

Feliz Año Nuevo y a ser felices, que no cuesta ná.

É bonito é...

Correr atrás do autocarro às oito e meia da manhã, tropeçar por estupidez natural e acabar com a cara e o joelho estampados no meio do asfalto da Puerta del Sol, rebentar com as meias de três contos e a dignidade feminina, ir sendo atropelada por cinco carros psicopatas, perder o filho da puta do autobus enquanto o condutor se mija a rir da minha maneira de lamber o chão e chorar sozinha dentro de um táxi caminho do emprego. Ai o meu joelho.

Melhor que isto, tentar secar o cabelo dentro do forno só porque o secador se fodeu e não quero chegar tarde ao trabalho.

É bonito, é, pertencer à classe trabalhadora. Pois.

Querido Blogue,

Ter um grelo moderado nestos tempos de anormalidade em que vivemos é, no mínimo, tarefa para uma freira carmelita de clausura. E não me refiro só à dose de pachorra necessária para suportar a Teoria da Homossexualidade da Sra. Ana Botella, a defensora da diferença entre a pêra e a maçã, o pirilau e a passarinha. Segundo a mais devota das Legionárias de Cristo, o matrimónio gay é tão improvável como que a maçã e a pêra se casem e tenham filhos. Afinal somos todos criaturas de Deus e não há diferença entre um fruto de árvore e um gajo de pelos no peito. Haja paciência.
A mesma que a que se requer para não mandar enfiar o dedo no cu à cambada de betos comichosos que parecem invadir a imprensa, os cafés, a noite, o social em geral e, cada vez mais, a blogosfera em particular. Preconceituosos, machistas rebarbados e tremendamente complexados na sua condição de galinho mandão da capoeira mental em que vivem, consideram-se na posse da Verdade acerca do comportamento dos géneros: gajo é Deus e gaja, no mínimo mãe de filhos. Mulher que é verdadeiramente Mulher, dessa que se gosta para casar e apresentar aos colegas nos jantares de empresa, é fina, bem falada e sempre depilada. Maquilhada na alma e que nunca chame a atenção, como se a exuberância fosse a causa de todos os males da Humanidade desde que a Eva mordeu a puta da maçã. Se foge a estes princípios básicos de condicionalismo socio-católico, o mínimo que lhe pode acontecer é ser chamada de badalhoca, feminista histérica, dona de uma vagina extremista e condenada para sempre à cruz da mulher perdida no sonho utópico da igualdade. Ou então, está com o período, incapaz de dominar as hormonas selvagens, a coitada. Mulher boa é aquela que vive com resignação a ovulação e nos momentos difíceis se esconde debaixo dos pensos higiénicos para não incomodar o Macho, o dos tomates poderosos. Se alguma vez ousa sair destes parâmetros que se vá preparando, que o Homem não tem porquê aturar merdas feministas, tá mas é calada, que ainda tens a surpresa e vou-me consolar com outra que me receba de pernas abertas e sem me questionar. Mesmo que seja pagando, que para isso há putas. Mulher que é Mulher, das de verdade, apara-se para parecer bem na cama, usa fio dental porque ele gosta, para que não lhe falta nada ao gajo do colhão mágico.
E o Homem, dentro desta lógica machista e tão perigosa, o Machão, claro, essa fonte de vida na ponta da pila, abardina porque tem o direito, porque manda e porque ele é que escolhe: já se sabe quanto medo tem a gaja a ficar sozinha, encalhada e sem ter quem a cubra.
Bem sei que me repito, mas cumcaralho, es que una ya no tiene el coño pá ruidos, e menos nesta altura do Natal.

PREMIO COJONES ROSA CUECA 2004:

“QUANDO FOR GRANDE QUERO SER ASSIM”

Mulher que se preze tem as suas referências. E as minhas, no mundo das ideias escritas, são claras:
- Helena Matos, que não se fica pela “condição feminina” para escrever o que a maioria pensa mas não se atreve a dizer. Quando o politicamente correcto comanda as mentes dos governantes, que bem que sabe ler algo tão lúcido.

- Ana Albergaria , que luta no seu blogue - usando o português mais impecável da net - contra esse fundamentalismo esquerdalho tão perigoso e tão na moda. Se alguém os tem no sítio, é a Ana, que numa época de tanto anti-semitismo primário não tem medo de se assumir como judia. Olé mi niña!

- Carla Hilário de Almeida, uma resistente da blogosfera, que aguenta como ninguém os embates dos complexados internético-sentimentais. A rubrica “Hoje Acordei Assim” já é um clássico, que diverte os que são bons da cabeça e põe dos nervos os que têm falta de carências. A primeira leitura do dia vai para ela. Y a mí me mola un huevo, tú!

- Rosa Montero , a minha gurua, a minha idola. De esquerda, livre pensadora, jornalista de guerra, cronista de verdade. Os meus domingos não são nada sem ela.

Gracias, Gracias



Ou em linguagem almodovariana: Qué he hecho yo para merecer esto? E já agora, esto?

Getafuckinglife na Versão Outono/Inverno 2004 da colecção Rititi:

E se fossem meter o dedo no cu?

(Para usar e abusar em casos de plágio desavergonhado, maledicência, invejinha puta e cabronice em geral)

Querida, já sabes, actualiza-te.

PERFIL BLOGUEIRO: O TESTE
Acha que ter um blogue é para todos? Pensa que um blogger é simplesmente aquele que escreve bujardas na net? Errado! Faça aqui o teste e descubra se tem o perfil adequado possuir um blog.

1 - Os amigos para si são:

a) O melhor do mundo. Os que me alegram nos momentos hormono-depressivos, os que me sacam da miséria, os que se riem das minhas piadas sem graça. E vice-versa, pois.
b) Três. O Tó, a Lena e a Soraia. Conhecemo-nos desde a primária, somos super íntimos e connosco bastamo-nos. O resto do mundo não nos compreende.
c) Amigos? Não há cá pachorra para terceiros. Aliás, se os tivesse, só serviriam para me mofar e fazer queixinhas deles.

2- O sexo é:

a) A melhor prenda que Deus deu ao ser humano, uma maravilha para a pele, a cura para a esclerose múltipla. Pena que não possa passar o dia na cama. Aí é que iam ser elas.
b) Privado. Algo mágico, místico e só pode ser partilhado com o Tó, a Lena e a Soraia. Já disse que nos conhecemos desde a primária?
c) Uma bela merda, coisa porca e brusca. Só o pratico quando espio os meus vizinhos do primeiro andar. Ponho-me detrás da porta, oiço-os gemer e depois denuncio-os ao presidente do condomínio por obscenos.

3 - O amor é:

a) A razão da minha vida, a força que me faz levantar-me todos os dias, o que me faz sorrir. Já dizia São Paulo, se não tenho amor, nada sou. Pois.
b) Algo que só conto aos meus amigos, ao Tó, a Lena e a Soraia. Se poder faze-lo com eles, melhor.
c) Uma treta. Eu sou de esquerda, pá, ateu e contra as convenções sociais estabelecidas. O amor enfraquece o espírito. Só me amo a mim próprio e pouco.

4 - O sucesso dos outros:

a) Faz-me feliz. Todos merecem triunfar nem que seja a mostrar as mamas na MaxMen.
b) Outros, que outros? Só se for o do Tó, da Lena e da Soraia é que me alegro. O mundo que se foda.
c) Fico quilhado, corroído se alguém triunfa, porque o único que merece ser bem sucedido sou eu. Sou o mais esperto, o mais culto, o que melhor escreve. Não se nota?

5 - O sentido de humor:

a) É o que nos diferencia dos bichos. Aliás, meço a inteligência dos outros através da sua capacidade de se rir de si próprios sem complexos.
b) É meu e só meu. E, claro, só o Tó, a Lena e a Soraia é que o entendem, porque são meus amigos desde a primária.
c) Uma invenção da direita reaccionária. Rir vai contra os meus princípios. Com as desgraças que acontecem no mundo ninguém tem direito a uma boa gargalhada, a não ser eu, claro, porque sou um iluminado.

6 - O meu compositor favorito é:

a) Milhares! Cada momento tem a sua música, cada letra inspira-me sensações diferentes. Sinatra, Bach, Madonna, Quim Barreiros, who cares?
b) O Tó, que escreveu uma musica sobre a nossa amizade, inspirando-se nas vivências da escola primária que tanto marcaram a nossa vida.
c) O compositor do hino de Cuba, ou da Venezuela, ou da Coreia do Norte. O único propósito da música é instruir o povo imbecil, que lê e ouve merdas consumistas. Estúpidos, Estúpidos!!!!

Respostas Maioritariamente A:
Você é Feliz. Pode arranjar um blogue, abrir um restaurante de comida do Nepal, ter uma carrada de filhos ou ser stripper num bar de alterne que o resultado será sempre positivo. E o Mundo agradece que o faça!

Respostas Maioritariamente B:
Você um uirdo, um friquezinho mental, um bocado chato mas completamente inofensivo. Gostava de abrir um blogue? Para quê? Só se for para ser lido pelos seus três amigos, que serão também administradores do blog e os seus únicos comentadores.

Respostas Maioritariamente C:
Você é mesquinho, má pessoa, invejoso e medíocre! Nem devia sair de casa, quanto mais escrever num blogue. O único propósito da sua existência é fazer os outros infelizes, arruinar-lhes a vida com persecuções soviéticas. Claro que já não quem lhe ligue, o que o enfurece ainda mais e lhe vai corroendo as vísceras. Boa sorte para si!

PREMIO COJONES ROSA CUECA: “SER GAJO É FODIDO”

Vida de Casado, o blogue com os cojones no sítio. E com muita piada.

Numa blogosfera cada dia mais triste, invejosa e complexada da cabeça que alegria é ler as aventuras deste alentejano. À diferença dos toca-pelotas que poluem o ambiente blogueiro, este um homem - que não bajula ninguém nem precisa - dá-nos razões para passar meia hora à gargalhada à frente do computador, com o risco de sermos apanhados pelo chefe ou ficar pitosgas de vez. .

Viva o masculino, bem vindas sejam as queixas de um homem casado e com filha. Eu adoro.

RITITI EDUCA O POVAO (#17)

Manual básico para sobreviver à Festa de Natal da Empresa.

- Nunca use um vestido de malha justo e que marque bem as curvas.
- Nunca mostre felicidade por ser a mais gira da festa.
- Nunca emborque cinco gins tónicos de seguida sem ter jantado antes.
- Nunca vire as costas ao Director Ajunto Lambe Botas porque “és chato, pá”.
- Nunca diga aos tipos dos Recursos Humanos que a festa é uma bela duma merda.
- Nunca dance de enfiada David Bisbal, Gipsy King, Ricky Martin, Shakira, La Bamba e baboleoooo, bamboleaaaaa.
- Nunca fuja com a bandeja dos croquetes para a casa de banho.
- Nunca se ria da amante do Director à frente dele.
- Nunca agarre um colega pelo colarinho por tentar roubar o seu isqueiro.
- Nunca dance salsa agarrada a um velho decrépito e babado.
- Nunca se pire da festa sem ter agradecido aos chefões a oportunidade de fazer o ridículo à frente de duzentas pessoas.

Adivinhem quem se esteve a cagar para estas regras. Pois. Esperam-se consequências.

Querido Blogue,

Se Deus fosse um verdadeiro paizinho celestial não me impingia estas merdas. Cuidaria de mim, mimar-me-ia para que eu não sofresse, para que a minha vida fosse esse mar de rosas, a terra prometida feita realidade neste Madrid invernal e com o aquecimento central esquizofrénico. Mas Deus não está para aí virado e ninguém me salva das obrigações corporativas. Merda para o corporativismo, pá, e merda para as festas de Natal da empresa. Não tenho cu para tanto disparate, para a cagonice suburbana armada em finesse de pedigree e costumes que não lhes pertencem. É que eu sou uma mulher de gostos simples, de sopas de tomate e azeitonas pretas com orégão. Não nasci para assistir a imitações baratas de cocktails e usar pérolas falsas, é o que tem ser uma simplória mental nada dada ao joguinho foleiro dos vestidos caros para o chefe ver e bebedeiras anuais pagas pelo departamento de recursos humanos. A culpa é da minha Santa Mãe, que me tatuou na alma valores tão anacrónicos como a sinceridade, a boa cidadania ou aquele mais ultrapassado ainda que é não fingir o que não somos.
E agora não me enquadro em lado nenhum. Como não vou “à neve” por ter um sentido do ridículo bem apurado, fico sem jeito e sem conversa cada vez que estes pobres desgraçados me contam como se endividam para passar cinco dias numa cabana, apertadinhos e dormindo em beliches. Pagam fortunas a prazo para desfrutarem da ilusão de se sentirem glamourosos lá na cima das montanhas, como quem domina o mundo nas férias da Páscoa ou numa ponte que ignora as necessidades de um País em quebra. É preciso ter corpo para encaixar num fato amarelo brilhante, é preciso ter estilo para escorregar pelas neves ao mais puro estilo Lady Di antes do espetanço parisiense, é preciso ter pele para que o bronze de Serra Nevada pareça dos Alpes. Como a minha pele é uma merda, o estilo mais bem saloio e os fatos de sky parecem-me horríveis, pues eso, que no me sale, oyes.
E hoje, cumprindo as regras da Sociedade Plasticamente Feliz e Organizada, sem classes ou diferenças sociais visíveis para não ofender ninguém, vou-me entregar às delícias do corporativismo. Os empregados seremos tratados como iguais pelos patrões, que nos estenderão a mão e o copo de champanhe num acto de misericórdia. A Maconde será substituída pelas toilette fina e os sapatos de salto alto, que sempre fazem as pernas mais elegantes e o porte de senhora séria. As jóias que se vejam e os senhores que bebam, porque esta noite têm desculpa para chegar a casa com o pifo e fora de horas.
Enfim, que Deus bem podia poupar-me, mas não está para isso. Se amanhã não aparecer por aqui é porque fugi de vez para um mundo sem jantares de empresa.

Prémio Cojones Rosa Cueca- 2004

«Como ser Mujer y no Morir en el Intento»

A Vieira do Mar, dona do blogue Controversa Maresia

(aplausos, aplausos)

Porque uma coisa é que o grelame se agarre a estereótipos como a celulite e a borbulha na cara para ter piadinha e outra muito diferente, caros leitores, é ter filhos para educar e um marido que mimar, conduzir um descapotável com pinta e cabelo ao vento, ser uma seríssima profissional, ter bom senso e saber escrever. E com sentido de humor, sem merdinhas na cabeça e pondo de lado a cagonice beta que tanto está na moda.

Mais que merecido. E ainda por cima é bonita, a gaja.

Mais votações inúteis para o fim de 2004.


Desta vez, da mão do Pombo e da Piriquita. Até me nomearam, fíjate tú, adonde hemos llegado.

Já sabe, se nao tem mais nada para fazer, vá ao Pombo e, já que estamos, vote-me, que eu sou fixe e emigrada!

Prémios Cojones Rosa Cueca- 2004

...ou que mania estúpida que nós temos de dar galardões só porque chega o Fim de Ano.

Ou então, há gajas que os têm no sítio e isso merece ser dito. Porque são lindas, porque invejo a sua cultura, porque sobrevivem apesar da intolerância, porque sabem dançar, porque conseguem trabalhar doze horas por dia e criar os filhos, porque escrevem melhor que ninguém, porque não têm vergonha de dizer que lhes doem os ovários, porque são vaidosas, porque amam os seus homens. Porque sim.

Prémio Cojones Rosa Cueca «Sou boa todos os dias, and I like it»

Não é a mais alta, nem a mais elegante, nem a mais magra, nem a que mais afina.

Mas é a melhor.

No mundo anoréctico da MTV, esse mercado de Barbies sem cor ou sabor, ninguém dança como a Byonce, ninguém é tão sexy, ninguém domina as ancas como ela. Sem complexos e com muito trabalho. Byonce rules, baby

RITITI EDUCA O POVAO (#16)

.... Ou que chato seria o Mundo sem livros como este.

Quando John Kennedy Toole se suicidou com 32 anos tinha desistido da publicação do seu único romance: A Confederacy of Dunces.



Se não fosse a persistência da mãe, o mundo moderno estaria privado de um dos livros mais divertidos, ácidos, imaginativos e inteligentes alguma vez escritos.

O politicamente correcto não cabe nestas páginas, onde a classe média sai completamente ridiculizada graças às aventuras de Ignatius J. Really: um ser cobarde, repugnante, caprichoso, reprimido, mentiroso patológico, egoísta até ao extremo. Obeso, fechado na nojeira do seu quarto, passa o dia a preencher dezenas de cadernos com o seu pseudo pensamento político-religioso ("teologia e geometria") enquanto infecta os outros com os seus gases intestinais.

Quanto faltará para que esta maravilha seja censurada Inquisição dos Bons Costumes?

(ai mundo bem pensante, que me despedaças)

Querido Blogue

Só hoje, e porque ninguém me ouve, desabafo aqui na blogosfera que a democracia é uma bela duma merda, um despropósito e uma falta de vergonha. Ou então este espectáculo que me oferecem à hora do telejornal não é democracia nenhuma, mas sim uma adaptação rasca dos princípios inspiradores das constituições ibéricas pós-ditatoriais, escritas sob os efeitos narcóticos da liberdade estreada. Passados quase trinta anos da conquista do direito ao voto e à grave quando nos apetece, que triste o circo que nos oferecem os parlamentários, em directo e sem vergonha na fuça. Gajos que se estão a cagar para o sentido de Estado, para o povo que representam e para os contribuintes que lhes pagam os salários, os quilómetros, os almoços, as dietas e as ferias na Quinta do Lago. Na Península Ibérica, não há parlamentário que me mereça respeito.
Pelo nosso rectângulo, basta ouvir o descarado discurso já de campanha eleitoral do Santana Lopes, invocando um povo que não conhece. O Povo quer saber porque foi decidida a dissolução da Assembleia, o Povo está descontente, o Povo pergunta, o Povo... O caralho para o Povo, e se o Pedro tanto quer saber as respostas, que reveja os vídeos com as melhores jogadas destes quatro meses mais desastrosos para o nosso País, ele que o poluiu de Santanetes, Diários da Republica escritos em verde Sporting e Ministérios em Santarém. É preciso ter pouco vergonha, homem, invocar o Povo, a Democracia e o Sá Carneiro com tanta falta de respeito pelos portugueses, como se fossemos todos anormais profundos. Um homem sem trabalho feito, sem herança a deixar ao País, sem princípios políticos a defender a não ser o populismo mais descarado (vid a Caras e as excursões ao Santo António) não me merece mais consideração que o Zé Castelo Branco. Pelo menos esse faz-me rir.
Deve estar a aprender do parlamento espanhol, sem merecer maiúscula. No dia em que se comemoraram os 26 anos da Constituição espanhola, os señoritos cá destas terras deixaram-se dormir, dando plantão ao Rei, à Carta Magna e ao povo espanhol, decidindo não aparecer na festa dada no Congresso. Mais um sinal do descaramento destes congressistas, presidentes de comunidades autónomas, signatários de ong’s da treta, porque para eles é preferível invocar a Democracia e a liberdade de opinião a honrar os compromissos adquiridos com as gentes que votaram, 26 anos antes, uma Constituição justa, corajosa e respeitadora das diferenças históricas deste país. Uma Constituição que é modificável e que permite que umas autonomias o sejam mais que outras, que permite que um grupelho nacionalista radical ponha em xeque a estabilidade politica nacional. A Constituição passou de esposa a puta e agora não há líder que não a foda. Coitada e que pena de Espanha.
Não é esta a Democracia em que acredito. Não é quando os que a representam não passam de uns aproveitadores circunstanciais, que raramente têm onde cair mortos e que se agarram ao sistema para chupar um País, o seu Povo e a sua riqueza em proveito próprio. Gentinhas que apenas sabem apertar o botão que lhe dizem nas votações do hemiciclo, sem considerarem o que é mais rentável para a Nação. Exemplo disto é a aprovação desta merda de Orçamento de Estado, que só responde a interesses eleitoralistas de uma pandilha de betos.
Isto não é Democracia, e se o é, não passa de uma bela duma merda.

Fundamentalismos da Cabeça*

Bacalhau é Deus e a Batata a sua Unica Profeta

* ou que culpa tenho eu que Lisboa seja a cidade mais bonita do Mundo.

RITITI EDUCA O POVAO (#15)

Com o fim-de-semana à porta, bora trocar o fatinho de executiva-agressiva pelas plataformas, pelas lantejoulas prateadas e let’s sake the body, woman! Com a primeira Girls Band a sério: Las Grecas! Ciganas poderosas e cultas, Tina e Carmela apareceram em 1973 com um LP de raça, fusionando rock, rumba, os pianos rhodes, ambientes árabes, wah wah, funk e o "caló", abrindo elas sozinhas o caminho para a criação do "Gipsy Rock".

Estas manas eram imparáveis, com fãns tão impressionantes como o próprio Camarón e Enrique Morente. Claro que também não eram lá muito estáveis da tola e o êxito do grupo só durou três anos.
A Tina esfaqueou a irmã, passou pela prisa e acabou morta aos 38 anos depois de ter conhecido os manicómios mais importantes. Da Carmela, coitada, só sabemos que emigrou para o México.

Uma pena, porque Las Grecas eram simplesmente brilhantes e super divertidas. Ficamos com um cheirinho que podem ouvir

aqui

Te estoy amando locamenti

Te estoy amando locamenti,
pero no sé como te lo voy a decir.
Quisiera que me compremdieras,
y sin darte cuenta te alejas de mi.
Prefiero no pensar, prefiero no sufrir.
Lo que quiero es que me beses,
recuerda que deseo tenerte muy cerca,
pero sin darte cuenta te alejas de mi
Si me acobenzo, si me acombenzo,
dame tu ausenci que sabe a beso,
Nai no nai no na, nai no nai no na,
nai no nai, nai no nai, nai no na.
Nai no nai no na, nai no nai no na,
nai no nai, nai no nai, nai no na.

HOJE É UM GRANDE DIA PARA PORTUGAL!!!!

Celebramos nesta casa o Primeiro Aniversário do Blogue Rosa Cueca!!
O lo que es lo mismo...

....Um Ano a celebrar as maravilhas da Esquizofrenia Ibérica!!!

Cansada talvez? Jamás, chaval, que correr por gusto no cansa, tú!!!

Hoje é mais ressacada, porque esta coisa de andar a comemorar com vinho a queda do Governo mais merdoso da nossa história é coisa muito perigosa!

Viva Portugal, Viva Eu, Viva o Gourasan (ai)!