Lembram-se dos Ídolos, aquele progarama que ficou famoso em Portugal pelos castings? Pois isto, queridos e queridas, é a versão espanhola desse invento onde os despojos do país esperam ser descobertos para a fama, cocaína grátis nas festas e alguma que outra badalhoca despistada. Aqui, sem ir mais longe, vemos a jovem Sílvia Padilla, uma foragida do manicónio de Valência em alto delírio musical, prontinha para ser internada de novo. O cinto, o capacete, a cadeira de rodas, as pastilhas, esse sítio branco e bonito, ui, a lírica da pirada da Sílvia é inspiradora e faz-me acreditar nos milagres reais da indústria farmacêutica. Desde o blogue Rosa Cueca vos imploro: pela saúde musical da pátria, por favor, nunca se esqueçam da medicação!
"Nós temos direito a essa Espanha incivilizada, quero lá saber da Espanha zapatera", diz o Francisco José Viegas, talvez assustado com pelas crónicas do Javier Marías e as leis tremendistas de um governo mais preocupado com os pulmões do contribuinte que pela felicidade gerada pela caña. Sossega-te, que ZP quer muitas coisas, mas não chega lá, a esse lugar de penteados adoradores da alface e do adoçante. Teria antes que acabar com a Feria de Sevilla, o vino fino, a reventa das entradas à porta das Ventas, os almoços de dominó e copazo de orujo, as tardes de sábado nas terrazas da Latina, os San Fermines, o horário de verão, os pintxos em Bilbao, Aqui Hay Tomate, Salsa Rosa, Lecturas e a Hola, Los Morancos, as mariscadas com os amigos que acabam de madrugada, essas míticas primeiras comunhões onde as meninas parecem noivas, o Gordo do Natal, os botellones que se resistem a acabar ou a romaria do Rocío. Sim, a lei anti-tabaco existe, mas não conheço um único bar que prefira perder dinheiro a ter a casa cheia de clientes que precisam do fumício e gin tónico depois de oito horas a aturar o chefe. Sim, ele gostava imenso que a malta almoçasse em meia hora, que fossemos suecos e mal fodidos, mas acontece que Espanha é um país canalha, cabrãozinho e um tanto alcoólico, fã do Atlético, o Racing e do Betis, mal falado e católico só quando há procissão e saetas, um mapa de pueblos que joga ao mus e se está a cagar, no fundo, para o colesterol e o direito à diferença. Meia vida passei em Espanha, meia vida ouvi na televisão planos para a dieta e a normalização do povo, meia vida me prometeram bicicletas na Castellana e o fim das corridas de touros. Havendo Cádiz, Granada, Badajoz ou Lavapiés, havendo preguiça e pátios interiores, La Pantoja, Benidorm, la rumba catalana, las chonis, Camela, a Famila Real, Ketama, José Tomás, San Isidro e revistas do coração, não há ZP que civilize isto. E ainda bem, porque então eu ficava sem sítio onde viver.
Sobrevivi ao Rob Malda, às apresentações dos projetos, às deliberações do juri, ao almoço no Guggenheim, ao colóquio sobre mulheres e o sexo da internet, à troca de cartões, às Sartups e aos emprendedores, aos pintxos, aos saltos altos, ao vinho, ao gin tónico até à madrugada, à kale Borroka e às eleições, ao dois quilos de santola, ao clima esquizofrénico, à cidade cinzenta. Sobrevivi e estou três quilos mais gorda.
Resumindo, que vocês estão que não podem mais com a vossa alma de tanto suspense, ganhou o Sclipo, seguido em segundo e terceiro lugares por 5min e Properazzi.Obrigada, gracias e thanks ao José António del Moral pelo convite e a huge kiss para a Sandrine Szabo(I loved the chocolates, girl), ao Tom Raftery, o Thomas Owadenko e ao Anil de Mello. E para os fundadores do 5min, três israelitas amorosos a quem ensinei a dizer em português "bibliotecária fodilhona", uma menção especial, os meus favoritos do concurso. Visitem o site e, por exemplo, aprendam a desabotoar um sotiãn em menos de 5 minutos. Um must!
A Transição democrática, a legalização da pílula, um Rei, o direito ao divórcio, o 23 F, o Felipismo, Mario Conde, o GAL e a ETA, a queda do muro de Berlim, as televisões privadas, os Jogos Olímpicos de Barcelona, o crescimento económico, Marbella Vice e a corrupção urbanística, João Paulo II, Bill Clinton e a guerra da Bósnia, a explosão das revistas do coração, a consciência ambiental e a seca, a violência de género, Al-Quaeda e o 11 M, Letizia, Hugo Chavez e a globalização e o Mundo. Parabéns ao Jueves, la revista que sale los miércoles, e obrigada por 30 anos de companhia, actualidade e humor, muito humor.
Ashia, a líder do lenço: Alá guarde para sempre o grande Ahmadineyad! Coro exaltado: Alá é grande! Ashia, a líderdo lenço: O Profeta que o guie no seu caminho contra a devassidão! Coro, a transpirar fé: E Maomé o seu único profeta! Ashia, a líderdo lenço: Pois Ahmadineyad, na sua grande sabeduria, persegue a vestimenta indecorosa! Coro, doido: Que livres nos sentimos mascaradas de Batman! Ashia, a líderdo lenço: Amemos os homens das "patrulhas morais", santos que prendem as libertinas que mostram o cabelo e não se vestem de preto! Coro, todas solteiras: Ainda bem que os homens é que sabem! Ashia, a líder do lenço: Queimemos a roupa da Zara! Coro, a cuspir na foto do dono da Inditex: É pecado mostrar o ombro! Ashia, a líder do lenço: Os tops, os vestidos e as calças justas provocam violações! Coro, a lamentar: E fazem-nos mais gordas! Ashia, a líder do lenço: A Vogue é impura! Coro, atónito: Não sabemos o que isso é! Ashia, a líder do lenço: Alá é grande! Coro, exausto: Outra vez?
Pois, se calhar esta saia do Josep Font é um bocadito exagerada para o colóquio sobre mulheres na net. Mas uma gaja não resiste à tentação de querer ser a mais gira da festa.
Já temos os cinco finalistas da StartUp 2.0, o concurso que procura os três melhores projetos europeus de web 2.0: 5min, 11870.com, Sclipo, Trivop e Properazzi. Dia 24, no Guggenheim de Bilbao, terei que escolher os meus favoritos enquanto participo no Blogak 2.0, a falar, como não, de mulheres na rede.
Vão dar um salto ao júri, vejam o lindo que é Bilbao, adivinhem onde vou jantar, e depois digam-me que um blogue não serve para nada!
"Respondi que a cidade para mim eram as pessoas, se me pedissem para descrever a minha cidade eu falaria das pessoas. Nem praias, nem montanhas, nem árvores, nem ruas, nem casas, falaria das pessoas." Rubem Fonseca, Mandrake e a Bengala.
PRÉMIO VAI AO CU A TI: O ESTADO PORTUGUÊS, EM GERAL
É o que dá viver em Madrid e não ser fufa, a minha atenção dispersa-se, oyes. Vai daí e leio no Arte da Fuga que o Estado português exclui o sangue dos homossexuais dos bancos de sangue, porque pelos vistos os maricas são demasiado badalhocos, chupapiças, pouco fiáveis, de risco. Pergunto-me se as fufas também entram nestes "homossexuais". Já agora, como é que os tira-sangue sabem quem um gajo é gay? Será que põem à traição canções da Barbra Streisand? Há um inquérito de discotecas favoritas? Quem falar da Doris Day não entra? Só dúvidas que matormentam, coño. Aproveito a oportunidade para propor ao Estado português uma lista de indesejáveis a quem proibir dar a veia, mais de acordo com a realidade da nossa querida pátria. - Camionistas - Engravatados que só vão "beber um copo" ao Elefante Branco - Senhoras entediadas que gostam muito do professor de ténis - Pais respeitáveis que combinam com amigas do chat - Porteiros de discoteca - Estudantes do programa Erasmus - Papa meninos do Parque Eduardo VII - Metade do Bairro Alto um sábado - Gajas que vão a despedidas de solteira - Os strippers das despedidas de solteira
Este livrinho escrito pelo inigualável Andrew Losowsky ganhou o Lulu Blooker Prize. E como se isso não bastasse, o responsável pelo desenho do bicho chama-se Nuno Vargas, sim, o meu hóspede favorito. E agora vão comprar o livro, que os rapazes são espertinhos mas não ricos. Uma boa maneira de comemorar o Dia da Internet, que é hoje.
17 de Maio, às 19 horas, na livraria Almedina, Atrium Saldanha, Lisboa
Há cronistas que têm blogues. Porquê? O que acrescenta o blogue à crónica na imprensa e ao comentário na televisão? Abrupto, José Pacheco Pereira Bicho Carpinteiro, José Medeiros Ferreira Bomba Inteligente, Carla Quevedo Glória Fácil, Fernanda Câncio Depois contem tudo, que eu não posso ir!
"Este tipo de manifestações de fé não pode ser unicamente reduto do tal paganismo que prevaleceu na Europa após o desmembramento do império romano, da mutação das divindades rurais em santidades cristãs. A mistura de fervor religioso com a alegria nos festejos do Verão e do regresso dos emigrantes à terra só é susceptível de suceder em lugares onde a temperatura média é superior aos trinta graus e a religião dominante permite escolher santidades mais próximas ao quotidiano. As festas das aldeias continuam a honrar as Nossas Senhoras da Anunciação, da Saúde, da Ajuda, dos Remédios, dos Afligidos ou dos Pés Descalços e as efemérides do Santo António e do São João são em Portugal os momentos altos da vida social nas duas maiores cidades do nosso país. E entre as festarolas, os arraiais, o vinho tinto, a sardinha assada e os jogos de espingardas retorno por uns dias à devoção pela minha padroeira favorita, Santa Rita, a divindade total, muito mais poderosa que São Judas Tadeu e especialista nas causas impossíveis, daquelas tão complicadas que nem com uma simples oração se chega lá. A vida não está fácil e é sempre bom ter uma aliada entre o panteão de santos em vigor." (Excerto da crónica Misticismo Estival publicada no DNa em Setembro de 2005)
Semana de festarola popular, entremeada, chotis e touros. E Zarzuela, pois não, que é uma espécie de opereta cantada em espanhol e o princípio da pimbalhada. Imprescindível, vocês já me conhecem.
Sim, este é Alberto Ruiz Gallardón, o candidato do PP para a Câmara de Madrid (e o actual Alcalde da capital das Espanhas). Sim, esta é a revista gay Zero. Sim, a ala dura do PP (ou seja, todo o partido) está fodida como o gajo. Sim, todos os votos contam e se o discurso deste PP não fosse tão tremendista, apocalíptico e reaccionário até era bem capaz de recuperar o poder, que segundo eles lhe foi roubado pela conspiração das esquerdas. Porque o PP espanhol precisa de una renovação, não pelo centro, mas sim pelo sentido comum, pela cordura. A este homem não se lhe ouve gritar sobre a quebra de Espanha, a hecatombe do nacionalismo ou o fim da família. Se perder votos a culpa será do PP. E quando ganhar nada deverá ao partido.
Interrompo a sessão de dêvêdê, sofá e chiribiti para informar o povo em geral que me rendi ao The Extras, a série mais hilariante e cabrona que vi nos últimos tempos. Está bem que a televisão em Espanha, e sem tevecabo, é bastante deprimente, para não dizer merdosa. Mas isso é outro post. E agora volto para o sofá. Cambio y corto.
Faz-me o favor de não te exaltar. Esta minha guerra contra a lei anti-fumos não tem nada a ver contigo. Confesso-te, com o coração na mão e desejando-te o melhor na vida, que me estou bem cagando para ti. Agora, para esta onda puritana promovida por uma comissão longínqua das bruxelas que me quer o bem, ai, já não me estou a cagar. Não te confundas, caro amigo não fumador, esta lei não visa proteger a qualidade dos teus brônquios, mas sim evitar que os meus se contaminem, que eu me mantenha dentro dos parâmetros do socialmente adequado. Porque esta lei é o princípio de uma outra maneira de governar, aquela que nos quer o bem, o melhor para o cidadão que teima em comportar-se como um troglodita. Nós somos uns idiotas imaturos. Eles, as comissões encarregadas de elaborar estudos e dossiers, as ligas da luta contra o dente amarelo, os anúncios do ministério com fotos de meninos infelizes rodedados de fumo, os nossos amigos e sabem o que nos convém: jornadas laborais das sete às duas, jantar antes das dez, almoços de trabalho sem conhaque e dominó, junk-food baixa em calorias, sessões matinais de jogging pelo parque, colesterol baixo e iogurte sem gorduras. Um mundo onde todos sejamos felizes, sem defeitos nem doenças, onde ninguém ofenda o outro com vícios hediondos e terceiromundistas. Querem-me tanto e tão bem eles que não consentirão que se me suba a tensão, foda sem camisa ou me cure a depressão com a ingestão massiva de dez menus mcroyal deluxe com cocacola. Isto é só o princípio. Oxalá a minha saúde lhes importasse uma merda, oxalá que estes governos amiguinhos se preocupassem com a minha real qualidade de vida, como o poder de compra, a poluição acústica nas cidades, a qualidade dos transportes públicos, a criação de mais escolas públicas, a segurança no centro e me deixassem em paz sobre o que como, fumo ou bebo e mais quando pago com isso tudo o que eles não fazem.
"... A condescendência é uma perigosa lupa que deforma a realidade e reduz as mulheres ao nível dos ursos panda, uns bichinhos amorosos, bonzinhos, queriduchos e completamente inúteis que de tão ingénuos roçam a imbecilidade. Se as pelos vistos “Belas” se meterem no engendro da TVI foi porque os vigias da nivelação não as puderam alertar de quão humilhante é para a condição feminina este tipo de concursos que as obriga a vestir cintos microscópicos e alegrar o povão com a sua espantosa falta de cultura geral. E se são mais burras que as galinhas, culpemos então o Estado, a televisão, a Igreja, os pais tiranos, a falta de apoio psicoemocional na adolescência, a globalização e a queda do sistema comunista, tudo vale, mas nunca a elas, por muito que tenham desistido do liceu para servir copos a lambuzas numa discoteca periférica, sejam alérgicas a qualquer coisa encadernada ou não precisem saber quem é o Jorge Sampaio para dormirem descansadas. Para as Brigadas dos Amigos da Mulher elas só são umas vítimas, todas as mulheres o são, e deveríamos estar indignadas, queimar a sede da TVI e, sisudas e mal-encaradas, impedir ser a chacota dos outros!"
... mas ó pá, isto é tão bom, mas tão bom, que se me sale el corazón por la boca, guapa, olé y más olé, gitana morena. A copla é coisa rara, o delicatessen de um povo que como o espanhol alivia a dor da sua mediocridade a olhar na televisão a vida destas tonadilleras tão humanas quanto eles, gente normal, viciada no dinheiro e na casa com jardim e a carrinha de seis mil contos. Assim são os que chupam a televisão-garrapato, adictos no sangue do famoso de revista como se fosse deles. Mas ouçam bem. É assim que se canta uma copla, tradição de Espanha, parte da minha vida e horas de volta a casa no carro com este meu outro pai, o homem que me educou nos touros, na copla, na voz de um país que é a minha casa porque não tive mais remédio. Copla, la Pantoja, toureiros mortos e España Cañi, o paraíso. Muito bom. Eles é que não sabem e ainda bem.
Ir aos touros em Madrid é uma chatice. Os aficionados não param de reclamar (o tendido 7 é só o exagero do comum), a praça é ruidosa, os cartazes, convenhamos, não são melhores que os de uma feira de segunda, as figuras não se estão para chatear e nem repetem dia... Mas é A praça. E este ano lá estarei outra vez, em sombra, que é onde se assiste a uma corrida de touros.
OS MEUS AMIGOS SÃO MELHORES QUE OS TEUS: DO ESTAR E DO COMER
Era uma vez, ali naquela rua que vai dar a Santa Catarina, uma tasca muita ranhosa, com uns azulejos que não lembravam ao menino Jesus e onde te atiravam as pataniscas oleosas para a mesa e ninguém podia ficar a beber um copo sossegado porque o importante era sair dali para fora. Vai daí um dia, o Miguel e a Célia pegaram naquilo, puseram uns posters bonitos nas paredes, apostaram nos vinhos e numa ementa portuguesa, decoraram as mesas com postais e poemas e iluminaram a casa com mozart, jazz e vanity fairs porque não se come só com a boca. E fizeram da tasca um restaurante, um lugar agradável. E esperaram. E a gente entrou. E foi-se ficando. O Paul Auster repetiu mesa dois dias seguidos, a Vanessa Redgrave jantou lá na semana passada. Bom, bonito e barato e o uisque sabe, finalmente, bem. Hoje que é sexta vão à Camponesa, um lugar onde, obviamente, se fuma* porque aquilo é só gente decente. *Sim, pois, não podia ficar calada sobre "o tema" do mês, a vingança dos anti-tabagistas, que para mim são uma espécie de comedores de alfaces com direito a ir a bares e restaurantes. Não se preocupem que eu volto com o tema. Ai se volto. Entretanto, podem reler o meu Manifesto, já em 2006.
Portugal, um retrato social, de António Barreto. Um preciosidade de série, tão honesta que até dói. Aquilo somos mesmo nós: agora isto é um fartote de sexo para toda a gente, os putos saem até de madrugada, todos os meses temos direito a um macro-festivail pop/rock/indie/pimba, há centros comerciais, ócio para o povo, somos modernos, somos europeus! E livres! E capitalistas! Entre tanta eforia um jovem com dois brincos confessava num bar que não votava porque não percebe nada dessas coisas e que a relação com a mãe dele era fluída porque lhe podia pedir sempre tudo. Uma operária textil não sabia se estava sindicalizada nem quanto durava o seu contrato de trabalho. Sim, há carros novos em todos os passeios de Lisboa, há ATL na escolas, há bichas na zara e acordos colectivos de trabalho. Só que parece que não sabemos como é que isto nos foi cá parar às mãos, parece que vivemos de emprestado. Espero que o programa do António Barreto seja visto por muita gente, que se edite em DVD, que as pessoas falem dele nos cafés. É bom ver por uma vez um programa de televisão que nos questiona e sem procurar um culpado lá fora, sem nos vitimizar.
