Oh baby, please don’t let me be misunderstood
Por Rititi @ 2012/02/02 | 2 comentários »
Apesar do bacalhau estar salgado e da bezana com direito a discurso apocalíptico do tio comunista e das queixas da avó sobre as maldades do capitalismo, apesar da insistência em decorar a sala e as janelas e as varandas com pais natais suicidas e da televisão aos com o Goucha aos berros e as brigas dos miúdos debaixo da mesa, apesar dos copos que sempre se partem, da lareira que não puxa o fumo e do péssimo gosto da sogra para as prendas, apesar da cunhada que não se cala e desse primo com manias de grandeza, apesar das lágrimas à volta do vinho e da mais que certa discussão sobre a inutilidade (ou não) do Cristiano na selacção e as mamas (essas sim úteis) da Irina, apesar que nos queixamos sempre deles, que perdemos a paciência ao quinto telefonema seguido da nossa mãe e que achamos que o nosso irmão está perdido nos braços daquela vaca, apesar dos quilómetros e da fortuna gasta em prendas e da mesa apertada e da ressaca do dia seguinte esta é a gente que importa, que nunca nos falha nem nos julga, que nos aquece o coração e nos agasalha as penas, que nos levanta quando caímos e que nos ama com todo o pacote. Bom Natal, meu queridos leitores, e bebam e comam muito com as vossas familias.
Por Rititi @ 2011/12/23 | 7 comentários »
Ri-me tanto. Obrigada Revista Sábado por me proporcionares grandes gargalhadas a meio de uma manhã chuvosa e triste nesta terra madrilena. Obrigada, a sério. Só um optimista pode acreditar que o Mel Gibson é o presidente da Alemanha, só alguém. Amei. E ao contrário do 95% dos portugueses não fiquei consternada, nem muito menos indignada com a qualidade da “nossa” juventude, não me senti desiludida com os futuros engenheiros, psicólogos e desempregados com mestrado deste país. Do que é que estavam à espera? Acaso vocês que tão chocados estão não sabem com quem trabalham, não ouvem as conversas no metro, não lêem blogs? Esperavam o quê? Dissertações sobre o último livro de Philip Roth à porta da Faculdade? Este meu país não pára de me surpreender, de facto. Estas criaturas são filhas do Portugal dos últimos 20 anos, de uma classe média bêbada de Euros e auto-estradas grátis, idiotizada pela sensação de novo-riquismo à base de subsídios do que antes chamávamos a CEE, que se acreditou europeia e por tanto com direito a ter tudo novo. E teve. Os últimos carros, os últimos telemóveis, as últimas férias nos resorts, os últimos restaurantes da moda, a última mala da Carolina Herrera. Uma classe média que associou o ter para ser alguma coisa de jeito. Conheço malta cheia de MBA, bmw e iphones que passa férias de barco em Ibiza e bebe o melhor e mais caro vinho e que não diz nada de jeito, que não vai a um concerto se não é convidado por algum banco ou associação de advogados, gente que não pisa museus, só galerias de arte. Conheço directores gerais que não sabem o que significa a palavra “antologia”. Conheço professores que não têm livros nas estantes de casa, médicos que só viajam em cruzeiros, advogados que não sabem que foi D. João II. Estou a falar de uma classe média que não se importa de pagar balúrdios absurdos pela educação dos filhos, pagando-lhes aulas extra de piano, inglês, ténis e chinês mandarim mas que não têm a menor curiosidade em saber o que aprendem. Os pais, já sabemos, são muito bons no que fazem, são maravilhosos gestores/advogados/técnicos/jornalistas/doutores em sociologia germânica, mas o resto, religião, cultura geral, literatura, filosofia, política, pois é, não é com eles. Muito bons são os putos. Ao menos não acabaram na Casa dos Segredos, que mau aspecto, que aquilo é só grunhos de classe baixa.
Por Rititi @ 2011/11/23 | 14 comentários »
Por Rititi @ 2011/09/20 | 10 comentários »
Prémio vai ao cu a ti: um parvalhão na RTP
(fotografia da Vanity Fair Espanha)
A semana passada, numa noite de preguiça lisboeta, esbarrei na televisão com um afectadíssimo Malato a conduzir outro concurso banal com perguntas tão fáceis que os burros dos concorrentes, por uma questão de integridade, se negavam a responder. Enfim, continuemos. Umas das perguntas, cuja resposta era “Duque de Alba”, derivou num ameno monólogo sobre Cayetana Fitz-James Stuart, a actual Duquesa, que tem 85 anos. “Ah, pois, a Duquesa, aquilo é só homens mais novos”, debitava o Malato, “uma maluqueira, um atrás do outro”, e lá ia mandando insinuações num tom absolutamente desrespeitoso e infantil sobre uma da mulheres mais ricas, cultas, interessantes e viajadas de Europa, uma figura fundamental para compreender a história recente de Espanha e dona de uma fortuna fabulosa, que inclui latifundios, palácios e obras de Tiziano ou Goya. O Malato insultou, assim, na televisão pública portuguesa, paga pelos vossos impostos, uma senhora. E tão contente. Sim, que querem, aquela merda chateou-me, incomodaram-me esses risinhos histéricos, essa pose de gajo interessante que se acha sabedor de um segredo que partilha com a audiência ansiosa de cusquices mal-dizentes. Vejam lá, a velha farta-se de atacar putos, ahahah! Ora, o que faz da Cayetana uma ganda maluca, segundo o iluminado de turno, é ter um namorado 25 anos mais novo. Chiiiii, imaginem… Taradona da velha. Pois bem, a taradona vai-se casar com esse puto (de 60 anos, por amor de Deus!!) porque diz que está apaixonada e pelos vistos ele também. Maravilha. Ou porque não quer morrer sozinha. Ou porque lhe apetece. Continuo à espera de ouvir as mesmas anormalidades sobre o piroso do Flavio Briatore e da boazuda da mulher, que por acaso só tem 30 anos menos que ele. Que farta que estou de gente estúpida, caralho.
Por Rititi @ 2011/08/23 | 10 comentários »
Por Rititi @ 2011/02/15 | Sem comentários »
TRAMBOLHOS D’OURO: GOLDEN GLOBES 2011
Directamente da festa da power flower no Green Hill na Foz do Arelho para a red carpet em LA, ou o que acontece quando não se tem gracinha nenhuma na vida. Triste. E mais não digo que se me caem as lágrimas.
J. Lo, precisamos saber: que pano é esse sobre os ombros? Um véu para tapar o decote? Um momento de pacatez numa senhora a quem já vimos pernas, mamas, umbigo e rabo incontáveis ocasiões? Uma súbita conversão ao islamismo? Porquê nos obrigas a odiar-te?
Aqui temos a cabeleireira das estrelas com um passe especial para os Globos. Ai não, é a Xtina, a boazuda do subúrbio, a melhor representante do estilo nova-gente de terceira categoria. Infelizmente ainda não se encontrou antídoto para o reboleira way of life.
A mãe da cabeleireira. E atenção à pulseira-totó do cabelo, o último hit das rainhas dos centros comerciais. Imperdível.
O que fumaste para ficar com essa cara Julianne? E passar a ferro o vestido? Não?
Onde se comprarão estes tecidos brilhantes com estampados leopardo lilás com detalhes castanho cocó infantil? Na feira de Espinho? No paraíso do sintético? Porquê nunca me convidam para festas destas?
Helena Bonham Carter
A Helena já ultrapassou a categoria dos trambolhos. Ela própria é uma categoria, uma helenabonancarter. A modos de expemplo: a Mariah Carey o ano passado nos Golden Globes foi uma verdadeira helenabonancarter. Rititi loves Helena, thank you.
Por Rititi @ 2011/01/17 | 6 comentários »
Vivienne Westwood para uma excursão ao deserto, encontrar o ex-namorado perfeito vestida de Dior num mercado das especiarias em Abu Dabhi, Liza Minelli a cantar Beyoncé num casamento gay com cisnes brancos, um hotel de luxo asiático a roçar o mau gosto, sapatos, jóias, dúvidas existenciais num casamento onde não falta nada, desespero de uma mãe não trabalhadora que tem uma criada interna que não usa sutiã… Um disparate maravilhoso, caro e uma homenagem aos fãs que acumulamos horas da nossa vida a ver a série dias e fins de semana a fio. Sim, é um exagero, uma patetice, um ridículo. E? Ainda continuo à espera de ler críticas de igual intensidade aos filmes do Bruce Willis, onde o gajo é capaz de parar a rotação da terra com a ponta da pila. Pois.
Por Rititi @ 2011/01/10 | 3 comentários »
Este vestido até é capaz de ser giro. Sobre outra pele. Com outros sapatos. Sem essas mamas. Num corpo de um ser humano. Noutra galáxia. Longe de nós.
Depois de um farto cozido de grão, esta querida deu um saltinho aos Emmys sem tirar os babete nem lavar a dentuça à espera de uma sobremesa e um café curto. Não havia.
A senhora Hanks, poupadinha como é por causa da crise, optou por fazer ela própria o vestido dos Emmys utilizando as técnicas aprendidas nas aulas de pronto-a-vestir do Colégio Marianista. Viva a reciclagem das argolas!
Que uma das mulheres mais bonitas da televisão se mascare de manequim futurista despenteada é algo que não me explico. Um absurdo. Um despropósito. Um Trambolho sem necessidade.
Ai, que visionária a Mindy! Que inovação no uso dos dos tutus, das capas sobrepostas, da franja pegadinha à cabeça, do sapatinho com brilhantes. Ai, que saudades que eu tinha de uma boa red carpet…
Não falemos da sandaloca de tiras. Nem do broche ali à beira da entreperna. Nem dos volumes da coisa. Concentremos a nossa atenção nesse penteado e tudo o que isso significa para a Historia da Humanidade. Obrigada!
Por Rititi @ 2010/08/30 | 11 comentários »